Pedro Coimbra

Sentiremos saudades, amor!

2012-01-27T08:34:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Chris empilhou os livros que estudava e debruçou sobre um exemplar encadernado e com uma lombada vermelha de “Os Sertões”, de Euclides da Cunha, que seu pai lhe dera de presente.

O escritor, com seu corpo franzino, mirrado mesmo, pois segundo seus contemporâneos parecia um nordestino, um “cabeça chata”, mas na verdade era fluminense, nascido em Cantagalo, em 1866, onde enfrentou o primeiro ato de sua tragédia pessoal, com a morte de sua mãe aos três anos, o que fez que passasse a ter uma vida cigana, morando em diferentes cidades e fazendas do interior do Rio de Janeiro.

Bem jovem, ingressou na Escola Militar, onde recebeu formação positivista, uma doutrina de Augusto Conte que levava seus aficionados a se dedicarem a oposição à monarquia.
Temperamento impulsivo passaria célere pela Escola Militar, pois num gesto de indisciplina e de crítica à monarquia, durante uma comemoração militar, atirou no chão a arma que deveria apresentar à passagem do ministro da Guerra.

E, não bastasse isso, arengou contra a passividade dos colegas. Preso e expulso da escola, seu gesto de rebeldia foi adotado pelos republicanos, como um símbolo de idealismo e coragem.

Transfere-se para São Paulo, escrevendo no jornal “A Província de São Paulo”. zCo o advento da República, retorna à carreira militar, no curso de artilharia na Escola Superior de Guerra e, os de estado-maior e engenharia militar, formando-se em matemática e ciências físicas e naturais. É então promovido a primeiro-tenente.
Atua também na imprensa, examinando em seus artigos a problemática brasileira, ao mesmo tempo que apoia Floriano Peixoto, que acabou por derrubar o Marechal Deodoro da Fonseca. Mas, Euclides da Cunha recusa, prêmios ou oferta de cargos, por seus posicionamentos, aceitando apenas o previsto em lei.
Abandona a caserna em 1895, tornando-se engenheiro civil.

Passa a ter então duas atividades principais, como superintendente de obras do Estado e articulista de o para o “O Estado de S. Paulo”.

Em 1897, é convidado a viajar até a Bahia, como correspondente do jornal, para cobrir a “Guerra de Canudos”, relatando a peleja entre republicanos e pretensos mnarquistas, na verdade fanáticos religiosos.

Baseado no material coletado escreveu, entre 1898 e 1901, sua obra monumental, “Os Sertões”. Essa obra, considerada uma das precursoras do modernismo o catapultou para a Academia Brasileira de Letras e para o Instituto Histórico e Geográfico Brasileiro.

Homem de temperamento inquieto foi nomeado chefe da Comissão de Reconhecimento do Alto Purus, viajando milhares de quilômetros pela Amazônia

Em maio de 1909, Euclides da Cunha presta concurso para ser professor de Lógica no Colégio Pedro II um dos mais famosos do Brasil, exercendo por pouco tempo suas funções, pois, a 15 de agosto de 1909, é morto por Dilermando de Assis, exímio atirador e amante de Anna de Assis, sua esposa, o que põe um ponto final em sua tragédia pessoal.

Escreveu mais três livros: “Contrastes e confrontos”, em 1907; “Peru versus Bolívia”, também de 1907, e “À margem da história”, obra póstuma, de 1909, o livro de Euclides da Cunha que tratando de problemas da Amazônia e o único a se aproximar em importância de “Os Sertões”.

Com “Os Sertões”, uma obra muito reconhecida e pouco lida, Euclides da Cunha, Anna de Assis e Dilermando de Assis teriam revivido seu drama de amor e ódio, seu entrelace espiritual, por uma minissérie produzida em 1990 pela Rede Globo e escrito por Glória Perez. “Desejo” trazia para um imenso público a história de Anna de Assis e o triângulo amoroso formado por seu marido, Euclides da Cunha, e o jovem Dilermando de Assis.

Um painel fantástico do povo brasileiro e a terra onde vivemos que é o conteúdo de “Os Sertões” merecia ter sido filmado por outro gênio que foi Glauber Rocha e a história pessoal de Euclides da Cunha deveria ter um tratamento menos apressado como o da televisão, afinal, personagens, tão arraigados ao Mundo Material, dos ditames da sexualidade, mesmo nos piores momentos de suas vivências cósmicas, dizem: sentiremos saudades, amor!

Dias depois...

2012-01-10T14:54:00.001-08:00

PedroCoimbra

ppadua@navinet.com.br

Ogenial Albert Einstein dizia que o tempo é pura ilusão. A distinção entre passado, presente e futuro não passa de umafirme e persistente ilusão. Viver o presente, remédio certeiro de Padre Sérgiopara a depressão. Algum tempo após o início do Ano Novo esta definição do homemque reinventou a Física me vem a cabeça. Ou seja, esta história da duração dosanos em tantos dias e o início de outros é apenas uma grande balela inventadapelos humanos. Como o artifício que os roteiristas de cinema e tevê utilizam paramarcar a passagem do tempo: dias depois. No fundo servem de argumentos para asinúmeras promessas que fazemos e não cumprimos.

Com estachuvinha maneira bom seria ler as 2444 páginas que compõem os trêsvolumes que englobam os sete romances de "Em busca do tempo perdido",do escritor francês Marcel Proust, que tem como tema principal a memória e otempo. Decido, porém, me dedicar a outros dois calhamaços: “O Mago”, de FernandoMorais e “Steve Jobs”, de Walter Isaacson. Duas biografias: a primeira de PauloColho, escritor brasileiro que vendeu milhões de exemplares de seus livros e a segundado gênio da informática, morto, dizem, por pura burrice.

Confessoque não via a produção de Paulo Coelho com bons olhos, mas a idade nos fazrepensar diversos temas delicados. Nesta biografia anseio pela descrição de seurelacionamento com Raul Seixas. Deste gênio da música tupiniquim contei para umfã absoluto, que é o Ricado Silva, sobre um show do artista no Parque Lage, noRio de Janeiro. Convidaram a banda do meu irmão afetivo Francisco Junior pararealizar o “esquenta”. Tocaram todo o seu repertório, o possível e o impossívele Raul Seixas não apareceu para sua apresentação. Finalmente, o público perdeua parciência e quebrou tudo.

Doisoutros livros que pretendo ler em 2012 são, “O X da questão”, deEike Batista, que me atrai pela maneira como enfrenta a vida profissional epessoal e “Crônicas de Um Sonho Interrompido”, do meu amigo Paulo Rodarte,que depois de muitas tentativas encontrou finalmente uma editora.

Nas memóriasdo tempo passado, computo as perdas muito sentidas do meu cunhado NélsonCarvalho, companheiro de vários réveillons, que se foi de mansinho como era seujeito e a da Tia Ione, que gozava de nossa afeição e que partiu aos 92 anos deidade.

Felizmente,em família, com ajuda de Deus, vencemos muitas enfermidades graves.

Viajando passamoso ano muito preocupados com o octogenário Tio Batista, em sérias dificuldadesde saúde. Logo ele que foi um lutador, de operário da ferrovia a ourives.

O Réveillonde 2012 nos encontrou em São Paulo, uma grande metrópole que me assusta atéhoje. Sempre me recordo do choque cultural que deve ter sido a mudança dointerior de Minas Gerais para cá, dos meus tios Célio, Teda, Tonho, Norma eJoão, nas décadas de 50 e 60.

Comemoramoso Ano Novo mais precisamente no Hotel Macksoud Plaza, numa grande ceia e muitamúsica. Foi ali, a poucos passos de Henry, dono do hotel, ex-dono da revistaVisão, da Hidroservice e de vários outros empreendimentos que senti a materialidadedo tempo que passou, capaz de atingir tanto coisas, como pessoas.

Sem contar oprazer de assistir junto com o Rodrigo, Mere e Julia, ao final da São Silvestre,com os quenianos e o etíope Tariku Bekele vencedor passando a poucos metros de nós e Marilson em oitavo lugar. Tudodebaixo de um temporal de verão...

No rol dasboas notícias do ano que finda e do que nasce, a vinda de Francisco, filho domeu cunhado Reginaldo e de Ana Paula.

Outranotícia alvissareira é que o portal Lavras24 Horas está consolidado como órgão de informação com mais de um milhão deacessos, fruto da parceria com Flávio Mazzochi, Francisco Buscarolli, Adriano Camilo,Marco Aurélio Bissoli e Ricardo Silva. Além dos colunistas, os parceiros institucionaise os anunciantes.

Espero quese realize em 2012, a divulgação do livro “Ás margens do rio Grande”, umrelatório sobre o patrimônio histórico e natural do Aproveitamento do Funil quefoi coordenado por mim.

E entremeiodas eleições municipais que prometem muita confusão, como sempre, escrevereitranqüilo meu romance “Meus amores, Mariana e Bruna” ou “Dançando no escuro”...,que são títulos provisórios.

O último Réveillon

2011-12-27T05:55:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Aturminha se assentava na porta da loja do Tião Bonitinho e a Candinha eraconhecida por dar notícias, falsas ou verdadeiras, de tudo o que acontecia nacidade. Opinavam sobre as mulheres mais bonitas, os maridos enganados, os mais cidadãosmais espertalhões, os políticos corruptos, quem estava quebrado ou ia quebrar,os que se encontravam na tábua da beirada, prestes a desencarnar... Falavam alíngua do pê, ou chamada dos alfaiates, que era uma forma de se comunicar deuma maneira que outras pessoas não entendiamo que se falava na frente delas. Parecia difícil, pois acrescentavam no final de cadasílaba da palavra, uma sílaba formada com a letra “P” mais o fim da sílabaoriginal. O segredo era falar bem rápido. Olhavam bem nos olhos das meninasmoças que passavam e diziam: p-eu-p-a-p-mo-p-vo-p-cê.Elas não entendiam, mas sabiam ser um elogio.

Muitaspessoas davam a volta, passando pelo passeio do velho prédio da Prefeitura paraevitar os fofoqueiros de plantão. Menos Xhosa, um africano respeitado pelosrapazes e que chegara na cidade fazia muito tempo, vindo sabe–se lá de onde.Estudara Contabilidade e era considerado o melhor guarda-livros da cidade. Comseu corpanzil gostava de jogar de futebol e era considerado um becão. Seucasamento com Mara, filha de um professor de Português, causou muita polêmicana cidade, porque ela loura, tinha uma pele muito alva, mais branca do que umcopo de leite. Tiveram três filhas e Marcinho foi o primeiro da Candinha anotar que o africano andava não olhando para o chão cheio de buracos dascalçadas, mas para o infinito, muito além do Sol. Ou ficava, no seu descanso,na sacada de sua casa a tocar de forma exímia e sensível seu saxafone.

No AnoNovo de 1974, uma terça-feira, participou de um jogo de futebol na Comunidadedos Ratos, banhou-se por longo tempo como era seu hábito e participou ao ladodas filhas e da mulher, de uma linda ceia. Deitaram-se alta madrugada e Maraainda ouviu as últimas notas do seu sax. Quando acordaram no dia seguinte,Xhosa desaparecera, no que parecia ter sido seu último Réveillon. A mulher sedesesperou e o delegado Altair, foi seco e grosso quando conversou com o sogro,dizendo que aquele era um caso que nunca seria resolvido. “Seu” Alípio, gerentedo banco avisou que Xhosa deixara uma conta corrente em nome da mulher e dasfilhas, com uma pequena fortuna. Não deram falta de roupas e nem de objetospessoais. A única coisa que não foi encontrado em sua residência foi o seuinstrumento musical. Mara chorou muito e nunca mais foi a mesma, sempre aesperar seu amado. Mesmo que fosse motivada por um simples boato de que eleteria sido visto em alguma localidade distante.

NoRéveillon de 2000, num sábado, sem mais nem menos, Xhosa desceu na rodoviáriada cidadezinha e com mesmo hábito de olhar para o infinito, dirigiu-se para suacasa onde as filhas com os namorados participavam de uma ceia. Chegou tocandono seu saxafone “As times goes by” e numa cena emocionante abraçou-se a mulherMara e as filhas. E depois abraçou o Papai Noel gigante colocado perto daÁrvore de Natal. No meio da comoção ninguém lhe perguntou onde se enfiara porestes longos anos. Apenas Mara notou que o seu Xhosa não envelhecera nada eparecia até mais jovem.

Depoisdos brindes e desejos de um Feliz Ano Novo, de muita comilança, foi para seuantigo escritório de contabilidade e começou a escrever um livro que só foiencontrado por sua família anos depois. Na mais correta língua do pê, ou dosalfaiates, ele descrevia sua vida desde que nascera na África do Sul e suavinda para o Brasil. Estranhamente não tocava no assunto dos anos em quedesaparecera da cidadezinha. Falava isso sim de mundos estranhos no Cosmoinfinito de Deus que conhecera depois do seu último Réveillon... ParaSilveirinha, repórter de um pasquim chamado “O Clarim”, que olhava as pessoasdebaixo de suas grossas lentes de míope, era tudo mentira. Xhosa faria parte deuma gangue sul-africana que fazia tráfico de crianças como descobrira em suasinvestigações. Para a família ele deixara uma mensagem para sempre na sualíngua natal: Geseende Kerfees en ‘n gelukkige nuwe jaar e que somente a Chacrinha entendeu como Feliz AnoNovo...

Um tesouro mais que maravilhoso

2011-11-28T13:48:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

O francêsGamalielChantal nem bem pisou as terras brasileiras tomou duas atitudes:descobrir como encontrar uma expedição que o levasse para o Campo dos Goitacáse marcar com a lâmina o rosto do sujeito que o chamou de “Pintarroxo”.

A segundamostrou-se totalmente ineficaz, pois nunca mais se livrou do apelido quedetestava motivado por uma enorme mancha sanguínea no lado direito da face.

Tantas fezque acabou, depois de muitas andanças,no Planalto de São Paulo onde se engajouna bandeira de Fernão Dias Paes Leme.

Começouentão a mostrar suas qualidades de fidalgo sempre ao lado dos poderosos,principalmente os religiosos que acompanhavam aexpedição.

Ficouconhecido como comprador do ouro e dos diamantes que aos poucos eramencontrados.

Enquanto osportugueses e os “brasileiros” aniquilavam os selvagens que encontravam, fezamizade com eles, o que lhe garantia facilidade de mantimentos em suasaventuras.

Foi quandoconstruiu, com toda sua inventividade, sua primeira igreja, na verdade umacapela, num ermodo Caminho Velho.

Passou entãoa ser procurado e transformou-se num grande edificador de templos, cuja fama iaalém da Província.

Mas,continuava com seus negócios mais ou menos escusos, com aqueles homens queescavavam o chão a procura da fortuna.

Tudo queamealhava colocava numa grande caixa de madeira de lei que todos denominavamcomo a “Arca” e que ele levava nas suas andanças, sempre debaixo do seu olharde coruja, que tudo percebe.

Um belo diafoi chamado para os Campos do Senhor, apesar de em vida ser um grande herege.

Não se soubemais de sua “Arca” repleta de riquezas.

Começouentão a lenda do tesouro de Pintarroxo, desaparecido em terras tão estranhas epelo qual muitos homens e mulheres entregaram sua vida.

Anos depois,em Guapé, cidadezinha de Minas Gerais, José Militão, um auxiliar de topógrafoveio a conhecer a história e apaixonou-se por ela e enfou na cabeça encontrar aherança do francês GamalielChantal.

Por essesonho abandonou posses e a família, tudo o que muitas vezes parecia impossívele de outras muito real.

Tantas fez omineiro rude e xucro que acabou encontrando aIgreja de São José dos Pobres,última obra do galego.

O lugar jáhavia sido escavado e esquadrinhado por todos os cantos por diversosaventureiros.

Foi entãoque Militãoideiou que o tesouro talvez não estivesse guardado numa arca demadeira, uma grande caixa, mas num pequeno relicário, mais fácil de serescondido.

Numa tardede uma sexta-feira descobriu o que procurava assentado em dos pilares daigreja. Ávido por riquezas abriu-o e só encontrou folhas manuscritas.

Nelas o “Pintarroxo” dizia terdevolvido para as profundezas o ouro e as pedras preciosas, guardando apenas umtesouro mais que maravilhoso, o seu amor a Deus.

JoséMilitão, o Zé Doido, como hoje é conhecido, maltrapilho e macerado, pregando asriquezas do Reino pode ser encontradoperdido pelas cidades e arraias de Minas Gerais...

Uma rua chamado pecado

2011-11-05T16:20:00.001-07:00

PedroCoimbra

ppadua@lnavinet.com.br

Joaquimestava deitado na rede na varanda, todo cheio de preguiça. Nembem se levantou e colocou um dos pés no chão, começoua pensar se aquele comportamento era pecado. Foi então que umanjo pimpão lhe apareceu numa nuvenzinha de fumaça elhe disse: - Você está fazendo o mesmo que Macunaíma,o anti-herói brasileiro de Mário de Andrade.

Lembrou-sedos “Sete Pecados Capitais”, segundo o PadreJosé instituídos pela Igreja Católica para aGlória de Deus e a Salvação dos Homens: Luxúria; Gula; Avareza; Ira; Soberba; Vaidade e a Preguiça.

Amaior parte dos alunos de Religião achavam que muitos delestinha caído de moda. Para o padre o maior não constavada lista e era o onanismo , nome complicado para masturbaçãoe que deixava as mãos cabeludas.

WilliamShakespeare,um gênio que escreveu sem cessar sobre os dramas da existênciahumana e que muitos pensam ter sido mais de um só indivíduodeixou escrito: “Algunselevam-se pelo pecado, outros caem pela virtude...”

Passadaa adolescência cercada de repressões e mitos do colégioreligioso lembrava-se de dois momentos. O primeiro quando assistiu“Um bonde chamado pecado”/ A streetcar named desire, dirigidopor Elia Kazan, com Vivien Leigh (Blanche DuBois) e Marlon Brando(Stanley Kowalski). O roteiro de Tennessee Williamsmostra Stanley tentando intimidar a cunhada Blanche enquanto esta tentaseduzi-lo. E jogam com os pecados de cada um até o estupro damulher.

Ooutro momento que Joaquim não se esquecia foi quando umjovem e progressista político assumiu a prefeitura da cidade.Grupos religiosos pressionaram e ele resolveu acabar com as casasde tolerância que se alojavam numa rua do centro da cidade.Terminada a polêmica toda a tribo que vivia da prostituiçãofoi despejada. Muitas continuaram na cidade e outras desapareceram.Joaquim se perguntava sempre onde estariam Cobrinha, Suzana Péde Pato e Eni, mulheres renomadas daquela época. As mulheresreuniram-se antes do instante final e rogaram uma praga contra oprefeito. Como praga de puta é pior do que de padre ele nuncamais se elegeu.

Omundo deu suas voltas, os hábitos e costumes mudaram e Joaquimmuitas vezes via rostos de prostitutas andando pelas ruas. Do ladodelas aparecia sempre o Tango, de terno de linho branco e sapatosbicolores, guia de uma turma de jovens pela zona boêmia,dizendo em alta e bom som:

-Corrupção é que é pecado, a maior dastransgressões. Aquela era apenas uma rua chamada pecado...

Uma rua chamada pecado

2011-10-15T17:20:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@lnavinet.com.br

Joaquim estava deitado na rede na varanda, todo cheio de preguiça. Nem bem se levantou e colocou um dos pés no chão, começou a pensar se aquele comportamento era pecado. Foi então que um anjo pimpão lhe apareceu numa nuvenzinha de fumaça e lhe disse: - Você está fazendo o mesmo que Macunaíma, o anti-herói brasileiro de Mário de Andrade.

Lembrou-se dos “Sete Pecados Capitais”, segundo o Padre José instituídos pela Igreja Católica para a Glória de Deus e a Salvação dos Homens: Luxúria; Gula; Avareza; Ira; Soberba; Vaidade e a Preguiça.

A maior parte dos alunos de Religião achavam que muitos deles tinha caído de moda. Para o padre o maior não constava da lista e era o onanismo , nome complicado para masturbação e que deixava as mãos cabeludas.

William Shakespeare, um gênio que escreveu sem cessar sobre os dramas da existência humana e que muitos pensam ter sido mais de um só indivíduo deixou escrito: “Alguns elevam-se pelo pecado, outros caem pela virtude...”

Passada a adolescência cercada de repressões e mitos do colégio religioso lembrava-se de dois momentos. O primeiro quando assistiu “Um bonde chamado”/ A streetcar named desire, dirigido por Elia Kazan, com Vivien Leigh (Blanche DuBois) e Marlon Brando (Stanley Kowalski). O roteiro de Tennessee Williams mostra Stanley tentando intimidar a cunhada Blanche enquanto esta tenta seduzi-lo. E jogam com os pecados de cada um até o estupro da mulher.

O outro momento que Joaquim não se esquecia foi quando um jovem e progressista político assumiu a prefeitura da cidade. Grupos religiosos pressionaram e ele resolveu acabar com as casas de tolerância que se alojavam numa rua do centro da cidade. Terminada a polêmica toda a tribo que vivia da prostituição foi despejada. Muitas continuaram na cidade e outras desapareceram. Joaquim se perguntava sempre onde estariam Cobrinha, Suzana Pé de Pato e Eni, mulheres renomadas daquela época. As mulheres reuniram-se antes do instante final e rogaram uma praga contra o prefeito. Como praga de puta é pior do que de padre ele nunca mais se elegeu.

O mundo deu suas voltas, os hábitos e costumes mudaram e Joaquim muitas vezes via rostos de prostitutas andando pelas ruas. Do lado delas aparecia sempre o Tango, de terno de linho branco e sapatos bicolores, guia de uma turma de jovens pela zona boêmia, dizendo em alta e bom som:

- Corrupção é que é pecado, a maior das transgressões. Aquela era apenas uma rua chamada pecado...

Feliz da vida

2011-09-27T14:16:00.000-07:00

PedroCoimbra

ppadua@navinet.com.br

NoSkina 22 eu conversava com “Zorongo” que foi um dos primeiros arumar para São Paulo na década de 60. Jovens que malhaviam terminado o Tiro de Guerra viraram bancários de umahora para a outra.

“Morávamosnum casarão, o ´Ninho das Águias`, em Moema”,contava Mário “Zorongo” e lembrava-se de uma casinha,parede e meia, onde morava um casalzinho. Aos sábados a moçadanão trabalhava e a mulher se exibia, vestindo um shortinhomuito curto e cavado que deixava todos alucinados.

“Elaouvia, ´Que queres tu de mim`, com Altemar Dutra”, lembravaMário. “Que queres tu de mim/Que fazes junto a mim/Se tudoestá perdido, amor”, e ele deixava os boêmiosestupefatos enquanto fazia melodrama e dizia que Evaldo Gouveia eJair Amorim eram gênios.

“Minhamãe me enviou uma carta dizendo que meu pai fora preso pelosmilicos. Depois foi inocentado por um coronel em Juiz de Fora, mas jáperdera seu emprego público. Foi então que me demitiramdo banco”, contava “Zorongo”.

“Voltoupara casa?”, perguntei interessado naquela história.

“Zorongo”pediu mais uma caipirinha e mais uma Brahma antes de responder.

“Quenada! A casa caíra de vez. Meu velho saía bem cedinho,com uma pasta de couro na mão, como se fosse trabalhar na suarepartição e sentava-se numa mesa no Bar Pinguim. Bebiacachaça com groselha o dia inteiro e voltava cambaleando. Suahistória de vida acabou. Morreu de cirrose”, contava com osolhos cheios d água.

Muitotempo depois Mário “Zorongo” foi para Belo Horizonteprocurar trabalho até que encontrou Antonieta, uma morena quenão era bonita, mas tinha pernas compridas, lindas. O pai delaera gerente de uma empresa de mineração e arranjouemprego para o genro na mesa de open market de um banco.

“Verdadeiramentesó pensava em voltar para cá por que detestava Beagá.Um dia fui para a rodoviária e peguei o primeiro ônibus.Deixei para trás um amor e um bom emprego. Tinha idéiasimpossíveis de realizar com meu pequeno capital. E ouvia osversos da música cantada por Altemar Dutra: ´Nãosei o que pedir/ Se tudo o que desejo é paz/Que culpa tenhoeu/ Se tudo se perdeu...”, cantarolava Mário “Zorongo”.

Devorávamosum “Frango à Passarinho” enquanto ele dizia que um diaencontrou em sua casa uma maquina de escrever Olivetti Lettera.

“Naquelemomento tive mais do que uma inspiração, umailuminação! As pequenas cidades não possuíamjornais impressos. Não havia notícias locais.Lembrei-me de um conhecido dono de uma gráfica em Juiz deFora. Fiz lá o número zero de um jornal modelo e saívendendo a idéia. Em pouco tempo eram mais de cinqüentalocailidades e eu trabalhava até alta madrugada na redaçãoe depois levava para imprimir”, ele me dizia olhando o movimentodas mocinhas que passavam pela rua.

“Nãosei o que pedir/ Se tudo o que desejo é paz/ Que culpa tenhoeu/ Se tudo se perdeu”, falava Mário “Zorongo’. “Derepente cansei de tudo aquilo e viajei para São Paulo. O`Ninho das Águias` tinha sido demolido e em seu lugar ergueramum enorme prédio residencial. A casinha da moça deshortinho também desaparecera. A maior parte dos que haviam imigrado para lá voltara para casa. Todos, menos um, quemorrera num incêndio, do Joelma ou do Andraus, não melembro. Ouvia a música no ar. E eu estava ali e feliz da vida,pois ela é feita de momentos...E tenho uma bela históriapara contar ao lado de Antonieta, a mulher de lindas pernas”, dissee cochilou por entre copos, maços de cigarros e garrafasvazias...

Um tesouro mais que maravilhoso

2011-08-03T14:21:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

O francês GamalielChantal nem bem pisou as terras brasileiras tomou duas atitudes: descobrir como encontrar uma expedição que o levasse para o Campo dos Goitacás e marcar com a lâmina o rosto do sujeito que o chamou de “Pintarroxo”.

A segunda mostrou-se totalmente ineficaz, pois nunca mais se livrou do apelido que detestava motivado por uma enorme mancha sanguínea no lado direito da face.

Tantas fez que acabou, depois de muitas andanças,no Planalto de São Paulo onde se engajou na bandeira de Fernão Dias Paes Leme.

Começou então a mostrar suas qualidades de fidalgo sempre ao lado dos poderosos, principalmente os religiosos que acompanhavam a expedição.

Ficou conhecido como comprador do ouro e dos diamantes que aos poucos eram encontrados.

Enquanto os portugueses e os “brasileiros” aniquilavam os selvagens que encontravam, fez amizade com eles, o que lhe garantia facilidade de mantimentos em suas aventuras.

Foi quando construiu, com toda sua inventividade, sua primeira igreja, na verdade uma capela, num ermodo Caminho Velho.

Passou então a ser procurado e transformou-se num grande edificador de templos, cuja fama ia além da Província.

Mas, continuava com seus negócios mais ou menos escusos, com aqueles homens que escavavam o chão a procura da fortuna.

Tudo que amealhava colocava numa grande caixa de madeira de lei que todos denominavam como a “Arca” e que ele levava nas suas andanças, sempre debaixo do seu olhar de coruja, que tudo percebe.

Um belo dia foi chamado para os Campos do Senhor, apesar de em vida ser um grande herege.

Não se soube mais de sua “Arca” repleta de riquezas.

Começou então a lenda do tesouro de Pintarroxo, desaparecido em terras tão estranhas e pelo qual muitos homens e mulheres entregaram sua vida.

Anos depois, em Guapé, cidadezinha de Minas Gerais, José Militão, um auxiliar de topógrafo veio a conhecer a história e apaixonou-se por ela e enfou na cabeça encontrar a herança do francês GamalielChantal.

Por esse sonho abandonou posses e a família, tudo o que muitas vezes parecia impossível e de outras muito real.

Tantas fez o mineiro rude e xucro que acabou encontrando aIgreja de São José dos Pobres, última obra do galego.

O lugar já havia sido escavado e esquadrinhado por todos os cantos por diversos aventureiros.

Foi então que Militãoideiou que o tesouro talvez não estivesse guardado numa arca de madeira, uma grande caixa, mas num pequeno relicário, mais fácil de ser escondido.

Numa tarde de uma sexta-feira descobriu o que procurava assentado em dos pilares da igreja. Ávido por riquezas abriu-o e só encontrou folhas manuscritas.

Nelas o “Pintarroxo” dizia ter devolvido para as profundezas o ouro e as pedras preciosas, guardando apenas um tesouro mais que maravilhoso, o seu amor a Deus.

José Militão, o Zé Doido, como hoje é conhecido, maltrapilho e macerado, pregando as riquezas do Reino pode ser encontradoperdido pelas cidades e arraias de Minas Gerais...

Uma história de arrepiar

2011-07-05T11:53:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Valdomiro aproveitou que a mãe dormia e colocou de qualquer jeito algumas peças de roupa numa velha mala de papelão e amarrou com um cinto já gasto, sem fivela.

Despediu-se de Dona Clô com um olhar e saiu do casebre.

Andando rápido dirigiu-se para a Estação Ferroviária e tomou o noturno para Barra Mansa. De lá pegou carona numa carreta e logo avistou o Rio de Janeiro, a Cidade Maravilhosa dos seus sonhos.

O dono de um botequim indicou-lhe um pardieiro para se hospedar.

Começou a bater perna procurando um emprego, mas logo viu que não seria fácil.

Meio desiludido passou a fazer uma coisa que estremeceria Dona Clô, tomando pinga pura ou com limão em diversos bares ou botequins.

Sentia-se sozinho no mundo, já que seus planos de ganhar bem e voltar realizado para casa não se realizavam.

Sentia pavor só em pensar em retornar para a casinhola de Dona Clô e confessar que furtara o suado dinheirinho que ela ganhava lavando malas e malas de roupas para freguesas selecionadas.

“Todo este sofrimento teria que ter fim um dia”, pensava.

E foi o que lhe aconteceu. Em uma praça encontrou Epaminondas, um homem gorducho, de cabelos louros, calva avançada, óculos de armação arredondada e dentes bastantes estragados.

Era mineiro também,havia publicado um livro com seus próprios recursos e viera para a cidade grande tentar a sorte em uma editora.

Não conseguiu nada e acabou tornando-se vendedor de um sistema de loteria popular.

- Não tem nada com o jogo de bicho - ele advertiu para o recém amigo que já chamava de Miro.

Levou-o a morar num pequeno apartamento na Galeria Alaska, em Copacabana.

Agitado ensinou-lhe todos os macetes para passar os possíveis compradores para trás.

- Os cariocas pensam que são muito espertos e aí está sua fraqueza – afirmava.

Miro começou a trabalhar com afinco e logo passava o professor para trás.

No apartamento observava Epaminondas, que muitas vezes trazia rapazinhos para seu quarto, demonstrando que não gostava de mulheres.

Nestes momentos, por um acordo tácito, Miro saia para a galeria e suas tentadoras boates e inferninhos.

Numa delas encontrou Iracema, uma morena de cabelos longos, lisos e negros, emoldurando um corpo escultural.

Miro estava tão chapado, pois já bebera muito, que não notou nenhuma diferença na mulher, por quem se apaixonou perdidamente.

Epaminondas não gostou nem um pouco quando ele lhe disse que iria sair do apartamento e morar com Iracema.

Sua decepção maior ocorreu dias depois quando soube que ele abandonara o emprego na loteria popular.

Em 13 de agosto de 1965, uma data que para Miro parecia meio azarada, ele e Iracema, partiram para Belo Horizonte, em um retorno que nem mesmo ele não conseguia explicar.

De maneira muito rápida Iracema tornou-se o grande sucesso da zona boêmia da Capital das Alterosas, queridinha de políticos e até mesmo de coronéis do Norte de Minas que vinham conferir sua fama.

Miro ficava todas as noites pelos botequins, se embriagando, e demonstrando uma certa tristeza com tudo que lhe acontecia.

Escreve uma carta para Epaminondas com uma única e enigmática frase: “ O que tiver de ser, será”.

Três meses depois da chegada triunfal a Belo Horizonte, Iracema e Miro desapareceram do hotel e da vida noturna.

Por um destes casos raros, um repórter investigativo do jornal “Estado de Minas”, começou a procurá-los e publicar o que apurava em doses homeopáticas.

Uma semana após o corpo de uma mulher, com as características de Iracema, mas esquartejado, foi encontrado em uma mala jogada no Arrudas.

A necropsia indicou que Iracema não era mulher. Apesar de todos os atributos femininos era um homem.

Delegado Dirceu, presidente do inquérito, recebeu uma carta de Miro em que ele confessava seu amor por Iracema e dizia que de repente ela se transformara em um vampiro.

“E os vampiros não tem sexo. E nos sugam tudo o que temos de bom”, dizia.

Miro foi preso no começo de 1966, no casebre de Dona Clô, sua mãe, transformado num farrapo de homem, como narrou de forma um tanto quanto poética o Delegado Dirceu.

O Valdomiro cuja ambição era melhorar de vida morreu no Manicômio Judicial, onde diziam que tinha pesadelos horrorosos com Iracema e vampiros...

O romance “Uma história de arrepiar” tornou-se o grande sucesso de Epaminondas que o dedicou a seu amigo Miro.

Apoema, o conquistador e seu fim

2011-06-03T12:49:00.001-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Nem mesmo seu nome, Apoema, as pessoas sabiam se havia recebido na pia batismal ou era mera invenção. Jairinho G., o melhor contador de “causos” da corruptela de Vai-quem-pode dizia que o conhecera quando era um faz de tudo nas fazendas e casas do arraia. Jurava então, pela Santa Virgem, que naquele tempo há muito passado, ele se chamava Antônio Serapião.

A lenda contava que um dia tivera uma visão da Santa Virgem, em pleno Sol do meio dia e ela o encarregara de uma grande missão na terra, de arrebanhar homens, mulheres e crianças para uma nova vida.

Jairinho G. finalizava sua história dizendo que na verdade Antônio Serapião, levou um tombaço na entrada da Gruta do Cachorro Doido e quando levou do chão, a testa sangrando, já era Apoema, que significa aquele que vê mais longe.

Arranjou uma espécie de túnica branca e com uma imagem da Santa Virgem debaixo do braço começou a pregar por seca e Meca, dizendo que era um enviado para arrebanhar o povo de Deus e encaminhá-lo no propósito do bem.

Em uma terra que tomou posse, Apoema, que era um excelente pedreiro, começou a erguer uma grandiosa construção. Aos que lhe perguntavam o que era aquilo, dizia ser o Castelo do Reino Encantado.

- E sabem vocês quem era o Rei daquele lugar? – perguntava Jairinho G. aos que ouviam E respondia com um sorriso no canto da boca: Apoema, Primeiro e Único.

Apoema interpretava ao seu modo as poucas linhas que se lembrava das Escrituras Sagradas. Nas suas andanças aumentava seus acólitos que o procuram a pé, a cavalo ou em carros de boi, vindos de lugares longínquos, muito além da Serra do Carrapato.

Na região havia poucos religiosos e ele que não concordava com nenhum deles acabou por expulsar padres e freis, passando as igrejinhas e capelinhas a fazerem parte do seu Reino Encantado.

Não satisfeito, Apoema, que já possuía muito poder e muitos acompanhantes, se voltou contra o poder temporal, colocando-se contra os representantes legislativos, executivos e judiciário do local. Por tal feito acabou tendo que enfrentar os milicos enviados. Venceu-os em sucessivas batalhas, as quais ele mesmo dava suas denominações, como a da “Luta contra os demônios”.

As autoridades da capital acabaram por achar de melhor alvitre não gastar pólvora com aquele visionário perdido no fim do mundo e o esqueceram. Rei Apoema mudou o nome de Vai-quem-pode para cidade Presidente.

- Qual Presidente? - sua corte quis saber.

Cortando as unhas encravada dos pés Apoema que seria o do momento.

Vivia no castelo, acompanhado de duques e viscondes, gente muito simples que levava pros quatros cantos sua mensagem do fim do mundo e da necessidade de purgar todos os pecados. Varão feroz coabitava com várias mulheres com quem mantinha grande prole. Tornou-se também um grande proprietário.

- Mas diga- nos, Jairinho G. como foi o fim de Apoema? – perguntavam as pessoas.

- A ignorância provoca o fim de quem as gera – afirmou o contador de histórias.

Segundo ele, sem que Apoema soubesse, os grandões da capital armaram contra ele uma grande armadilha. Seu palácio do Reino Encantado tornou-se um estorvo a construção de uma ferrovia.

- Mas ele não resistiu? - perguntavam todos.

- O máximo que pode – dizia Jairinho G. – mas acabou vencido. Quando dinamitaram aquela estranha construção, um pedaço da torre desabou sobre sua cabeça. Seu corpo levaram para bem longe e os que o seguiam desapareceram de uma hora para outra.

Sentado na porta do botequim o homem parecia em outra dimensão.

- Ficou a saudade de Apoema e o Reino Encantado – finalizava.

- Por que Jairinho G.? – os circunstante perguntavam.

- Porque depois que Apoema e seu Reino Encantado desapareceram todos compreenderam que, com todos os defeitos, a covardia e falta de liberdade aquele foi um tempo melhor do que hoje aí está, desta tal democracia, porque o ele era um homem bom...

Maiores são os poderes do povo

2011-05-02T10:12:00.001-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

A primeira constatação é que o ser humano é um animal que não consegue sobreviver por si só. Somos dependentes dos outros desde sempre. Assim estes recém nascidos que são abandonados por todos os lados, segundo a mídia, geralmente estão fadados a terem perdidas suas possibilidades de sobrevivência.

Vencida, porém esta etapa inicial num país de miseráveis, somos levados a crer naquela definição do filósofo e escritor francês Jean-Paul Sartre, criador do existencialismo: “Ser homem é tender a ser Deus; ou, se preferirmos, o homem é fundamentalmente o desejo de ser Deus”. Ou seja, ser livre na Natureza, como deve ser a divindade.

Como necessitamos nos organizar em sociedade procuramos regimes mais próximos da sonho da liberdade. E ocorre que pretendemos viver na democracia, originária da palavra grega “demos” que significa povo. Nas democracias, é o povo quem detém o poder soberano sobre o poder legislativo e o executivo. Todo o poder para o povo e pelo povo...

Na Páscoa, estava zapeando na televisão e dei de cara com os momentos finais de “Deus e o Diabo na Terra do Sol”, filme do baiano Glauber Rocha e que sempre me fascinou.

Glauber Rocha teria hoje seus 72 anos e era o mais autêntico intelectual brasileiro. Com seu sotaque dizia-se marxista, mas tinha todas as características de um verdadeiro anarquista, apesar da formação protestante.

Apaixonado pelo cinema e pela possibilidade de fazê-lo num país subdesenvolvido como o Brasil em 1957 filma O Pátio, seu primeiro curta-metragem influenciado pelo concretismo. Em 1959 filma o curta-metragem inacabado Cruz na Praça. Em 1960 assume a direção de Barravento, seu primeiro longa-metragem, premiado em Karlovy Vary.

Em 1963, em Lavras, tomo contato com suas idéias através do livro Revisão Crítica do Cinema Brasileiro e surge o Cinema Novo que ganha visibilidade internacional.

Em 1964 acontece o Golpe Militar no Brasil, durante viagem de Glauber Rocha ao Festival de Cannes para exibir Deus e o Diabo na Terra do Sol , seu filme-revelação. Em 1965 lança o manifesto A Estética da Fome com as bases estéticas e políticas do Cinema Novo, sendo preso num protesto contra o regime militar no Rio de Janeiro, no Hotel Glória. Filma o curta-metragem Amazonas Em 1966 assume uma de suas posições estranhas e filma o curta Maranhão 66, que documenta a vitória de José Sarney para governador. Realiza em 1967 o longa-metragem Terra em Transe, apresentado no Festival de Cannes. O filme é proibido no Brasil e se torna o manifesto de uma geração. Escreve os textos: A Revolução é uma Eztetyka; Teoria e Prática do Cinema Latino-Americano; Revolução Cinematográfica e Tricontinental.

Em 1969 viaja à Europa para exibir O Dragão da Maldade Contra o Santo Guerreiro no Festival de Cannes 69 que lhe daria o prêmio de melhor diretor e que é fotografado pelo meu amigo Afonso Beato.

Viaja para a Catalunha em 1970 onde filma Cabezas Cortadas. Monta o curta Câncer, filmado em 68 Em 1974 polemiza ao declarar que o general Golbery do Couto e Silva, militar nacionalista, é um dos "gênios da raça". Em Roma, conclui História do Brasil. Ali, em 1975, filma Claro, com Juliet Berto. Filma em 1976 o velório do pintor Di Cavalcanti, premiado em Cannes, sob protesto da família. O filme está proibido até hoje.

Em 1978 filma A Idade da Terra em Salvador, Brasília e Rio de Janeiro. Escreve para vários jornais, provocando polêmicas e reações. Inicia o programa Abertura, na TV Tupi, em que faz entrevistas com grande repercussão e inventa uma linguagem própria. Participa em 1980 do Festival de Veneza com Idade da Terra . O filme, um dos mais radicais como linguagem, gera polêmicas em Veneza e é mal recebido no Brasil. Morre no dia 22 de agosto e é velado no Parque Lage, cenário de Terra em Transe, em meio a grande comoção e exaltação.

Em “Deus e o Diabo na Terra do Sol”, o personagem Corisco (Othon Bastos) já crivado de balas por Antônio da Mortes (Maurício do Vale) grita quase morrendo: “Maiores são os poderes do povo”.

Acreditei e sonhei com esta idéia do desgrenhado Glauber Rocha por muito tempo, até que vieram as Diretas-Já e a redemocratização do Brasil continuou nas mãos da classe dominante.

Por isso o baiano com suas idéias estranhas faz muita falta hoje em dia, onde a política parece um insípido sanduíche fast-food...

Sombras do passado na minha memória

2011-04-01T19:09:00.001-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Todas as vezes que ligo meu computador uma figura pouco definida se forma como plano de fundo da área de trabalho. Cabelos partidos ao meio, um vetusto bigode e um pequeno defeito no olho esquerdo, suponho. Um homem com uma idade indefinida, próximo dos quarenta anos. É meu avô materno, o alfaiate Pedro Coimbra.

Encontrei a imagem na árvore genealógica familiar que minha prima Rejane, filha do meu tio e padrinho João Coimbra, resolveu elaborar e outro primo, o Dario, me encaminhou. Neste rascunho estão outras fotos de minha mãe Maria, que os familiares apelidaram de Bilia, das tias Teda e Marli.

De tudo isso tomei conhecimento rapidamente, pois não tive tempo de verificar as ferramentas do site. Quero fazê-lo logo já que essas informações muitas vezes desaparecem como aconteceu com a dos meus ancestrais paternos.

Conheci muito pouco meus avôs, pois na minha infância morávamos em Governador Valadares, bem longe de Lavras.

De qualquer forma a custo das histórias familiares contadas sabia que “seu” Pedro Coimbra viera da pequena Tiradentes, aprender o ofício de alfaiate, onde acabou por progredir e se tornar proprietário de um grande estabelecimento.

Segundo as lendas familiares, convivendo ali com a nata da política lavrense, dividida entre “rolinhas” e “gaviões”, acabou avalizando um fazendeiro que não honrou suas dívidas. Acresce-se a isso a mudança do corte dos ternos e uma doença que começou precocemente a atingir sua memória. O profissional dono de uma chácara no centro da cidade, com um carro dirigido pelo Nôre, motorista, acabou para a vida real...

Com dificuldades alguns filhos foram formando e nunca mais ele tocou numa tesoura para exercer sua profissão.

Tive contato com ele no final de sua vida, fumando um cachimbo, trabalhando uma hortinha e todas as noites colando os ouvidos num rádio colocado em uma cantoneira, ouvindo a “Voz do Brasil” e o “Repórter Esso”. Nestes instantes Dario, Celeste e eu tínhamos que parar a nossa bagunça barulhenta pela casa.

Tudo o que sei sobre meu xará é muita pouco para traçar mesmo uma pequena biografia, pois não tenho nenhuma notícia de sua família. Minha mãe dizia que na entrada de Tiradentes havia um casarão com um dístico “ABC”, que vinha ser as iniciais de Antonio Batista Coimbra, meu bisavô. Até alguns anos atrás quando lá estive por lá o casarão e as letras de alvenaria ainda existiam. Conheci um mecânico que fazia parte da família. Em Araxá minha mãe dizia que moravam parentes. Não me lembro deles.

Por que Pedro Coimbra saiu de Tiradentes e veio parar em Lavras, e depois se casou com Dona Nair, filha do “seu” João Barbosa, conceituado boticário de Nepomuceno, não sei. O nome correto de seus pais e irmãos também desconheço. Veio a procura de novas oportunidades? Ou foi a desilusão de um grande amor?

Espero que um dia possamos saber mais de sua vida para entendermos um pouco mais da nossa.

Até lá tenho que percorrer as ladeiras e igrejas de Tiradentes para materializar estas sombras do passado na minha memória...

Sua última chance

2011-03-04T14:52:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Lidinho, um presepeiro de marca maior e grande frasista era quem melhor definia o Distrito de Pau de Ferro, “um lugar maravilhoso, localizado no final da linha do trem, sempre coberto por uma nuvem de um pó vermelho que gruda nas coisas e na gente e não sai nunca mais”.
Ninguém sabia explicar por que os libaneses que vieram para trabalhar nas lavouras de café começaram a mascatear, ganharam dinheiro e construíram pequenos sobrados na rua principal do lugarejo, sendo chamados de forma geral como turcos.
“O Líbano tem uma arquitetura linda e aqui eles construíram estes caixotinhos”, dizia Lidinho enquanto saboreava uma cerveja.
Pau de Ferro tinha coisas e pessoas bem estranhas, todos nós concordávamos. Um deles era Cori, com sua barba espessa, tronco avantajado e sempre uma enxada nos ombros. “Parece um troglodita”, afirmava Lidinho e aproveitava a deixa para explicar para a turminha o que isso significava. Ele morava num sobradinho abandonado no Alto da Quaresmeira e num local em que todos se conheciam ninguém podia dizer qual era sua família.
“Cori sempre viveu jogado no mundo e nem mesmo sabe onde nasceu e como veio parar aqui”, dizia Lidinho.
Falava muito pouco, quase nada, mas era reconhecido como homem trabalhador. Grande capinador de hortas, excelente para limpar uma caixa de gordura e todos esses serviços que a maior parte das pessoas não aceitavam fazer.
Final do dia marchava para a Serra do Capote onde cuidava com todo o capricho de uma grande plantação de arnica, consumida em toda a região, como um grande e santo remédio para todos os males.
Sua rotina só era quebrada no Domingo de Carnaval quando cobria o rosto com uma pesada maquiagem e colocava um vestido de chita, onde sobressaiam grandes peitões. Era o dia dos homens da cidade se travestirem e sair pelas ruas cantando no “Bloco das Domésticas do Prazer”. “Esta mulher/ Há muito tempo me provoca/ Dá nela! Dá nela!/É perigosa/Fala mais que pata choca/Dá nela! Dá nela! “
Na Quarta-Feira de Cinzas, Cori, era o primeiro a puxar a fila diante do Padre. “Era homem mesmo. Tinha um montão de filhos na região”, assegurava Lidinho. E a vida voltava ao normal naquele final de mundo…
Mas, no Carnaval de 54 um fato escabroso abalou toda a população. Lucinha, uma garota loura de 13 anos apareceu morta e violentada justo na cultura de arnica da Serra do Capote. A notícia chegou célere até a capital graças ao radiotelegrafista Dario.
A Secretaria de Segurança Pública enviou o Delegado Romão e dois investigadores, cada um com seu interesse particular, bem diferente do elucidamento do crime.
“Em pouco tempo descobriram que os suspeitos eram filhos de ricos fazendeiros da região, o que era uma verdade incômoda”, contava Lidinho.
Delegado Romão mandou prender o suspeito ideal, Cori, e pessoalmente resolveu interrogá-lo com muita pancadaria.
“Mas o homem não confessava o crime. Foi quando Delegado Romão colocou um trezoitão na boca de Cori e lhe disse que era sua última chance”, dramatizava Lidinho.
Se todos nós temos nossa hora aquela não era a de Cori, pois no instante que o gatilho ia ser puxado, o Delegado Romão caiu morto, vitimado por um fulminante ataque de coração.
“Cori saiu da cela sozinho, o corpo do Delegado Romão foi transportado para a Capital num vagão especial, os filhos dos fazendeiros nunca mais foram vistos nas redondezas e o crime perdeu-se na memória dos habitantes”, diz Lidinho.
Cori voltou ao seu cotidiano e continuou desfilando no “Bloco das Domésticas do Prazer” até que com o tempo a brincadeira de momo acabou no Distrito de Pau de Ferro, como em muitos outros lugares…

O sol a cada dia nos convida a recomeçar

2011-02-01T13:56:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Num final de semana de muito calor, com notícias que não cessam das tragédias das enchentes, ligo a televisão e deparo com um tal de Aílton Corrêa Arruda, “hablando portunhol”. Demoro a perceber que é a versão encarquilhada do goleiro Manga que defendeu o Sport Recife, o Botafogo de Futebol e Regatas, o “clube da estrela solitária”, o Nacional do Uruguai. Depois Manga defendeu o Internacional de Porto Alegre, o Coritiba, e o Grêmio Portoalegrense. Terminou sua carreira no Barcelona de Guiaquil, no Equador. Então se transferiu para os Estados Unidos, e sumiu. Um grande goleiro que acabou se transformando num dos maiores protagonistas do folclore do futebol brasileiro, com histórias como aquela do comentarista e técnico João Saldanha o perseguindo com uma arma na mão...

Esta seria uma boa história para puxar uma conversa com meu cunhado, Nélson Carvalho, de cuja morte vim a saber via um traiçoeiro telefone celular, no início da tarde da segunda-feira. Doze anos mais velho do que eu sempre foi um bom companheiro, meio calado, tranqüilo, tomando sua cervejinha, ouvindo suas óperas e músicas italianas. Num tempo em que as pessoas davam mais valor as relações familiares, fui padrinho de batismo de seu filho Gilson e ele, por sua vez, anos depois, do meu filho Ricardo.

Quando o conheci morávamos na rua Barbosa Lima e ele, descendente de duas famílias tradicionais, os Carvalho e os Romaniello, na rua Tiradentes, bem pertinho. Gostava muito de futebol de salão, que era uma versão incipiente do futsal de hoje e que ele jogava muito bem. Ele e Sueli, minha irmã, formaram um par perfeito, iam todas as noites ao cinema e eu acabava pegando uma carona nesta forma de namoro de antanho.

Mário de Carvalho, seu pai, era radio técnico e piloto de aviões. Sua mãe, Dona Nair uma legitima filha de italianos e “mamma” convicta de uma turma de crianças de todas as idades. Ambos adoravam festas, o que representava um diferencial com relação ao “seu” Renato e Dona Maria, meus pais, o que para mim foi muito importante.

Nélson, na vida profissional, sempre dedicado ao comércio de peças de carros, era fruto de uma política empresarial de Maurício Zackia, que tinha por norma transformar seus empregados em parceiros. Começou no Posto Maurício, daí foi para a Casa de Peças Maurício e finalmente a Auto Pec, que continuou com a Sueli e os filhos Gilson e Mário Renato. De simples empregado a empresário de sucesso...

Falava pouco mesmo e era capaz de passar anos sem dar as caras no centro da cidade. Tenho excelentes lembranças do nosso convívio pessoal, quando ele e a Sueli foram morar na antiga casa da minha Vó Nair, abaixo da residência dos meus pais. Chegava da rua e ia direto para lá, assistir vídeos tapes de jogos de futebol narrados por Walther Abrahão, na antiga TV Tupi. Tornamo-nos “experts” no futebol paulista. Um grande momento em 1965, quando o Estádio Magalhães Pinto, o “Mineirão” foi inaugurado e fomos até lá assistir o jogo entre Seleção Mineira e Santos. Nossa previsão era que Pelé e companhia triturassem os mineiros. Aconteceu exatamente o contrário...Esqueci de dizer que depois que o futebol se globalizou, o Nélson se tornou cada vez mais cruzeirense.

Hoje me lembro de muitas histórias que participamos. Ele trabalhando com suas fichas de controle e Mário de Mattos, Cabeção e eu conversando ao seu lado. Um bom amigo que mais tarde transferiu seu carinho para minha mulher Eudóxia, com quem adorava papear..

Arrependo-me de poucos dias antes, na correria cotidiana, ter passado pela sua loja, vê-lo sentado no degrau da porta de entrada e não ter parado para um dedo de prosa.

A título de consolo nos disseram que meu amigo partiu desta existência para outra melhor docemente, dormindo. Na verdade acredito que a vida que Deus nos deu é tão importante no Universo que deixá-la é sempre difícil. O melhor é imaginar que onde ele estiver, onde estivermos o sol a cada dia nos convida a recomeçar...

Você se lembra de quando Esperança foi embora?

2011-01-04T11:32:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

A turma estava no Barzinho do Toinzinho jogando sinuca quando o ônibus da “Mardita”, que era como foi apelidado, aproximou-se, os freios cantando e debaixo de uma nuvem negra que saía do escapamento.

Geralmente só desciam no ponto moradores da corruptela que tinham saído para fazer compras em Sant´Ana ou procurar os serviços médicos em outros locais.

Mas desta vez desceu uma loura esbelta, de vestido enfeitado e o motorista mal encarado, retirou várias malas do bagageiro.

Esperando alguém sentou-se num banco e cruzou as pernas roliças enquanto calmamente retocava o batom vermelho nos lábios.

Apareceu então Godofredo, “seu” Godô, suando por todos os poros e se dirigiu até a mulher.

- Acabou o mistério – disse Paulinho e todos concordaram.

“Seu” Godô era reconhecido como uma espécie de “gerente” e faz tudo da “Taça de Ouro”, a mais famosa casa de tolerância da região.

Imitação de um castelinho alemão ficava no alto de um morro por detrás do cemitério, num lugar bem isolado e suas luzes vermelhas na portaria eram vistas até alta madrugada.

O lugar era freqüentado por gente abonada, principalmente fazendeiros e comerciantes que apareciam vindos de todos os cantos nos finais de semana.

O poeta P,R. dizia com a boca cheia que ali se reunia a fina flor das Gerais enquanto sorvia sua enésima cerveja casco escuro.

Ninguém sabia de onde a Esperança viera, mas começaram a inventar histórias sobre sua vida.

A mais acreditada dizia que era viúva de um comandante da Nacional Vias Aéreas, morto por Antônio, um português amásio dela.

A verdade é que ela transformou o ambiente do “Taça de Ouro” e os homens entravam ali e depois não queriam mais sair.

Foi ela quem inventou os pequenos shows onde as mulheres valorizavam seus corpos em performances públicas.

- No Rio de Janeiro isso chama-se “strip-tease” – confidenciou para Paulinho, seu companheiro de horas perdidas.

Mas seu acompanhante de todos os dias era o Tabelião Onésimo, que usava sobretudo de lã e chapéu Prada.

De repente começou a correr um boato que sua mulher, Dona Assunção estava a frente de um abaixo assinado solicitando o fechamento do estabelecimento e a expulsão das mulheres de vida fácil.

Como as autoridades não se pronunciavam um bando de mulheres ensandecidas, lideradas por Dona Assunção, que até mesmo barba tinha, subiram o morro e invadiram o castelinho.

Os homens correram até mesmo pelados para a matinha e Esperança e suas companheiras apanharam muito do grupo de beatas e sacripantas..

Depois as colocaram todas na “Mardita” e as enviaram com o que sobrou das roupas do corpo, para um destino ignorado.

Nas barbas de “seu” Godô atearam fogo no “Taça de Ouro” e suas memórias.

Paulinho nunca se esqueceu daquele Ano Novo, quando a Esperança foi embora para sempre da cidade...

A boa e a má sorte de cada um

2010-12-01T13:51:00.000-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Quem não viveu na década de 50 talvez não possa avaliar como o Brasil era pobre, bem longe do consumismo de hoje.

Classe média não existia e as pessoas eram simplesmente divididas em poderosos proprietários rurais e os pobres.

Deslocávamos de uma cidade para outra em prosaicas Maria Fumaças, as mulheres com redinhas na cabeça e os homens de guarda pó para evitar a fuligem das fagulhas.

Dois tios meus, o João Pádua e o Renato Coimbra, eram bem de vida como se dizia e proprietários de carros importados. Pretos. É claro.

Mas quando passávamos pela Praça Sete em Belo Horizonte, mamãe fazia questão de comprar um ou dois bilhetes da rifa de deslumbrantes e coloridos Cadillacs que nunca eram sorteados, evidentemente.

O conceito de sorte, faz parte da vida dos menos favorecidos através de amuletos, como ferraduras de cavalo, trevos de quatro folhas, e confundi-se muitas vezes com forças sobrenaturais. As pessoas já nasceriam com boa ou má sorte.

Nesta época o rádio era o sucesso do momento para todos e o teatro rebolado. o “hit” dos políticos e eninheirados do Rio de Janeiro, Capital da República.

Foi quando surgiu uma revista que se definia pelo próprio título: Escândalo.
Dirigida por Freddy Daltro, pseudônimo do jornalista Nilson Risardi, sua especialidade era as matérias sensacionalistas sobre os artistas.

Então, no dia 17 de junho de 1952, soube-se que Freddy Daltro fora seqüestrado e torturado, só não morrendo por circunstâncias próprias da vida, depois de ser espancado e enterrado na areia da praia..

Nunca se soube quem resolvera eliminar o jornalista difamador. Apenas que tivera muita sorte em sobreviver.

Anos depois nos arredores de Belo Horizonte, Bruno, Macarrão e Coxinha formam uma turma muito unida, solidária na falta de recurso e com relacionamentos familiares estranhos.

Mas Bruno consegue vencer os problemas da vida e com muito talento e sorte torna-se um goleiro famoso.

Ganha muito direito, compra muitas propriedades, continua junto com os amigos Macarrão e Coxinha e anda com lindas mulheres que os amigos denominam de namoradas, amantes e noivas, em orgias sem fim.

Mas, uma delas, Eliza Samúdio, sai dos limites estabelecidos e desaparece.

Para a Polícia foi simplesmente morta pelos asseclas de Bruno.

Vão todos parar na cadeia e fica uma dúvida: Se fosse inocentado Bruno voltaria a jogar num grande clube de futebol?

Má sorte ou boa sorte do goleiro Bruno que pelo andar da carruagem acabaria em outras encrencas.

Na verdade esta é a representação da boa e a má sorte de cada um....

Afinal de contas a boa sorte não é pra qualquer um.

A rua e a moça do piano

2010-12-01T13:47:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Houve um tempo, que já vai longe, em que não se dava nomes aos logradouros, ruas, avenidas e praças, de pessoas que haviam partido deste mundo para um melhor, mas de flores e outros fatos corriqueiros na vila de 901 casas.

´ E assim que o educador Firmino Costa, na sua “História de Lavras” lista as ruas existentes no começo do século: do Cruzeiro, da Pedreira, Alta, Soledade, Umbela, Novo Século, Passa Vinte, Nova, Direita, Santo Antônio, da Esperança, Bela Vista, do Calvário, Dona Inácia, das Mercês, do Fogo, do Instituto , do Córrego, das Flores, Caetano Machado e Veneza. Mais as travessas da Misericórdia, de Santo Antônio, do Rosário, Dr. Costa Pinto, Municipal, de Sant´Ana e das Mercês.

O mesmo historia diz que a rua do Fogo era assim denominada pois ali viviam famílias de brigões.

Sou apaixonado por essa rua do Fogo desde que retornamos para Lavras e fui morar na rua Sant´Ana. Naquela época, no final da rua, que já foi apelidada de “Vieira Souto de Lavras” não havia a ligação com a rua Firmino Sales e moravam famílias abastadas.

Com o tempo comprei e reformei um casa no começo da rua hoje denominada de Bernardino Macieira, um paisagista que era pai da minha tia Maria Emília e que dentre outras criou o perfil da atual Praça Dr. Augusto Silva.

Um enfermeiro de um laboratório que colhe material para exame a domicílio me advertiu que a denominação agora ia mudar pelo grande número de viúvas que aqui existiam.

Isso não me assusta. Preocupa si a possibilidade de um vereador tresloucado mudar o novamente o nome.

Seria com certeza mais um problema para os carteiros e entregadores.

O que me assusta agora é o silêncio tenebroso na rua, onde raramente se vê crianças brincando pela rua.

Aliás o silêncio não é total pois um prefeito “sabichão” desviou para cá o trânsito dos ônibus intermunicipais.

De qualquer maneira gosto de me sentir meio dono da rua do Fogo, como deve ter acontecido com meu tio Maurício Ornelas, o “seu” Alcides da Metrópole, o Martinho Sena, o Serginho, o “seu” Leônidas, o Gibinha, o João Oscar, o Ernani Alves e outros mais.
Ouço um som de piano ao entardecer. Tenho certeza que não é um CD, não se trata de música eletrônica, é música ao vivo.

Quando era adolescente o Instituto Gammon mantinha no térreo do Martha Roberts uma espécie de Conservatório Musical e uma das professoras era a Dona Cecília Veiga. Ali vi estudando a Georgette Mansur e levavam anos para se formar.

Mas, quem dedilha o teclado de um piano maravilhoso na rua do Fogo?

O piano é um instrumento derivado dos antigos cravos, e quando bem tocado chega a ter uma sonoridade angelical.
Sei da dificuldade para tirar os sons daqueles martelos que batem sobre cordas porque era incapaz de fazer qualquer melodia numa flautinha com talo de mamona como fazia o Luciano Carvalho.

Hoje em dia aquele que pretender aprender a tocar o instrumento terá bastantes dificuldades, a começar pelo preço exorbitante do instrumento.

Tanto procurei que encontrei esta musicista às escondidas.

É a Luciana, professora no Gammon, filha do Mauro Ferreira, parente da minha mulher e meu vizinho.

Não precisava mesmo nem ser uma virtuose ao piano, com sua beleza e seus lindos olhos claros.

Sou incapaz de identificar os autores das músicas que executa, mas qualquer dia tomo coragem e peço que interprete “Ticket to Ride”, dos Beatles.

Até lá a Luciana pode encher de melodia a rua do Fogo com o que o seu sentimento musical mandar….

A santa que nunca foi santa

2010-10-02T14:06:00.001-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Ela nasceu em uma grande fazenda denominada Segredo, nas fraldas da Serra do Carrapato. As terras de seu pai, Coronel Anselmo, se perdiam de vista, num suceder de vales, planícies e montes. Dedicadas à mineração, à criação de gado e ao plantio de café as propriedades só prosperavam.

Aos pés de uma árvore de óleo balsamo ele ergueu um enorme casarão, adequado ao seu poderio. No andar superior os cômodos familiares, uma grande sala, a copa e a cozinha. Nos porões alojavam-se os escravos sempre escolhidos como muito cuidado nos leilões e trazidos para trabalhar diante do maior rigor.

Coronel Anselmo era considerado pelas cercanias um homem mau, que abusava das negras e vivia a fazer malvadezas com os negrinhos. Era pai de seis filhas e a última delas era Lia, que nasceu fora do tempo e foi criada no meio dos grandes seios de uma mulher que os brancos chamavam Maria e os negros de Yao.

Era uma menininha de cabelos alourados e encaracolados, com uma perna definhada, que andava pelos cantos do casarão, ensimesmada.

Naquela época as revoltas dos escravos, principalmente dos que viviam do trabalho na mineração eram comuns em todas as Vilas e lugarejos. Foi o que aconteceu na Fazenda Segredo numa noite sem lua. Os escravos fugiram das senzalas, mataram o Coronel Anselmo, seus familiares e incendiaram o casarão.

Só Sá Lia escapou no que foi considerado seu primeiro milagre. Andou por entre as barricas de sal que os revoltosos haviam espalhado pelo chão para que nada mais surgisse naquele lugar amaldiçoado. Pouco a pouco foi aprendendo a sobreviver de raízes que encontrava e de insetos.

Depois sentava-se num tronco, coberta de andrajos e punha-se a murmurar ladainhas ininteligíveis. As negras escravas trazidas por Yao, saiam de um quilombo formado nas cercanias e entregavam os seus rebentos para serem curados das doenças do dia a dia.

Seu segundo grande milagre foi tirar das mãos dos capitães do mato e dos aventureiros franceses um líder negro do quilombo chamado Belisário. Diziam que Sá Lia o salvara voando por cima do acampamento.

Um padre alemão, Cônego Francisco, condoído com sua vida sofrida a levou para morar na sua casa na Vila e colocou-a a fazer trabalhos domésticos e cuidar das coisas da Igreja. Mesmo assim filas de formavam as suas portas para que benzesse as pessoas de todos os males.

Numa missa vespertina aconteceu seu grande milagre, pelo qual seria para sempre lembrada. No momento da comunhão vários fiéis testemunharam que cascatas de sangue jorraram sobre sua cabeça. Deixou de ser Sá Lia e passou a ser denominada Santa Lia, sobre cuja cabeça caiam constantemente pétalas de rosa branca.

Cônego Francisco, a quem toda aquela movimentação desagradava muitas vezes acabou por construir uma capelinha no alto de um morro e um casebre para abrigar Santa Lia. Ela viveu por muitos anos e despediu-se deste Vale de Lágrimas já centenária, nos braços da multidão.

Os anos se passaram e muito antes das autoridades eclesiásticas determinarem um processo de santificação que todos os fiéis ansiavam, um advogado e jornalista, Jacinto Melo, que escrevia num jornal da capital, resolveu investigar a vida de Santa Lia.

Seu artigo repercutiu como uma bomba a começar pela manchete: “A santa que nunca foi santa”. Dissecava cada um dos milagres a ela atribuídos, a começar pelo de sua salvação quando da revolta dos escravos que tudo dizimaram. A garotinha fora acordada pela negra Yao e se escondera numa arca de jacarandá até o morticínio acabar. Não conhecia nenhuma oração especial e seus murmúrios continham palavras desconexas. Não levara pelos ares Belisário que saiu de sua prisão mercê de muitas mortes de seus companheiros. O grande milagre ocorreu num dia que a igreja estava vazia, com o Cônego Francisco e mais duas beatas. As versões para o fato eram contraditórias e o sacerdote nunca aceitou que algo sobrenatural houvesse acontecido. Ao contrário do que podia parecer Santa Lia tinha muitas ligações com os grupos políticos que dominavam a região...

A grande revelação do jornalista era que tivera acesso a cartas que Cônego Francisco deixara ao morrer, que comprovavam sua situação de amásio de Sá Lia, que resultou em pelo menos três rebentos.

Jacinto Melo foi execrado e sumiu na história, sendo que muitos atribuíam sua morte prematura a “aquela doença ruim”.

Para Santa Lia não ouve processo de beatificação ou santificação, mas até hoje, centena de milhares de devotos peregrinam até a sua capela...

A sinfonia da Vida

2010-09-03T14:00:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Passados anos todos nós temos certeza que o amor de Maria e João não terminou como um samba de uma nota só, mas numa extraordinária sinfonia da Vida.

Tudo começou entre beijos e abraços que os levaram a excitação, com muitas mudanças biológicas. O grande momento ocorreu quando João atingiu o auge das contrações musculares lançando sêmem do pênis dentro da vagina de Maria e que por suas contrações vão até sua cérvix.

Depositado o sêmem na base do útero começa a louca corrida da existência humana, visando fertilizar o óvulo, o que pode durar de 12 a 48 horas, antes que os espermatozóides morram. Enfrentarão várias barreiras como a travessia do cérvix, convivendo com um meio aquoso que os agride.

Verdadeiros alpinistas eles sobem pela superfície interna do útero até as trompas de Falópio, sendo que apenas uma contém um óvulo e muitos deles vão para o lugar errado.. Menos de mil espermatozóides, entre milhões, conseguem chegar até as trompas.

Muitos deles ficam ao redor do óvulo na trompa. A cabeça de cada um libera enzimas que quebram a camada gelatinosa externa da membrana do óvulo, tentando penetrar nele. No momento em que um único espermatozóide penetra, a membrana muda suas características elétricas.

Termina a corrida e começa um maravilhoso processo, que durará nove meses, em que informações genéticas irão propiciar o surgimento de um outro indivíduo diferente que sobreviverá num útero que poderá chegar ao tamanho de um bola de basquete.

Nesse momento mágico do surgimento da vida os gregos, filosoficamente, diziam que surgia a alma ou espírito, entidade a que se atribuíam, por necessidade de um princípio de unificação, as características essenciais à vida, do nível orgânico às manifestações mais diferenciadas da sensibilidade e ao pensamento, e que se define em oposição a corpo estando associadas à consideração da idéia de alma as questões da imortalidade, da personalidade, da individualidade, da consciência, etc., com todas as implicações morais, religiosas e metafísicas que elas suscitam.
Ou seja, a partir desse instante estaria definido o sexo, a cor dos olhos e mais do que isso todos aqueles atributos que aquele ser humano desenvolveria no futuro.
Esta pequena alma/espírito nasceria no Planeta Terra para evoluir, ou seja, desenvolver, progredir. A sensacional divisão de células ocorrida naquele momento continuaria por toda a sua vida até o minuto final de sua morte.
João e Maria poderiam ter outros filhos, mas cada um deles teria sua própria individualidade.
O escritor Paulo Coelho analisa o sentido da vida de uma maneira simples e interessante:”A vida é como uma corrida de bicicleta,
cuja meta é cumprir a Lenda Pessoal.Na largada,estamos juntos,
compartilhando camaradagem e entusiasmo. Mas, à medida que a corrida se desenvolve, a alegria inicial cede lugar aos verdadeiros desafios: o cansaço,
a monotonia, as dúvidas quanto à própria capacidade. Reparamos que alguns amigos desistiram do desafio, ainda estão correndo, mas apenas porque
não podem parar no meio da estrada. Eles são numerosos, pedalam ao lado do carro de apoio, conversam entre si, e cumprem sua obrigação.Terminamos por nos distanciar deles; e então somos obrigados a enfrentar a solidão, as surpresas com as curvas desconhecidas, os problemas com a bicicleta. Perguntamo-nos finalmente se vale a pena tanto esforço. Sim, vale...É só não desistir”
E não esquecer nunca que somos fruto de um dos mais maravilhosos milagres do cosmo, qualquer que seja nossa “Lenda Pessoal” , história ou destino...

Essas grandes vítimas, as mulheres

2010-07-16T13:47:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Cidade de Londres, 1888. As prostitutas viviam apavoradas, pois um cruel assassino de mulheres atacava na região do East End..A imprensa, como sempre, apelidou o monstro que as esquartejava de “Jack, o Estripador”. Tão repentinamente quanto haviam começado, os assassinatos pararam. “Jack, o Estripador”, desapareceu e daí em diante tudo foi conjecturas sobre a sua real identidade.

A história de “Jack, o Estripador” foi um dos primeiros relatos do gênero que ouvi. Afinal, quase todos nós gostamos de histórias de crimes, de terror, desde que não aconteçam conosco. Basta ver o sucesso de monstros vampirescos e outros na literatura, no cinema... Minha tia Milita, uma tranqüila professora de História no Colégio Nossa Senhora de Lourdes, em Lavras, na década de 60, comprava as revistas “Detetive” e “X-9” e me repassava, Relato de crimes ocorridos nos Estados Unidos, cada um pior do que o outro e que me tiravam o sono...

O Brasil não poderia deixar de ter sua versão apurada de “Jack, o Estripador” através da triste história de Chico Picadinho, um cozinheiro e assassino que esquartejou duas mulheres em 1966 e 1976. Em 1965, Chico se mudou do Rio para São Paulo onde foi tentar a vida como cozinheiro, já que as belas praias e mulheres cariocas não condiziam com sua personalidade. Em pouco tempo, Chico já era um cozinheiro afamado, e logo era convidado para grandes festas onde havia muitas drogas e sexo. Em 1966, Chico fez sua primeira vítima: enquanto fazia amor com sua amiga Margarete, estrangulou-a com as mãos e apavorou-se ao vê-la morta. Retalhou-a e tirou o corpo de casa em sacolas, fugindo em seguida. Três dias depois, ao voltar para casa, deparou-se com agentes da delegacia de homicídios que haviam sido chamados por um amigo, com quem dividia o apartamento. Devido ao excesso de provas, não negou o crime e entregou-se sem resistir. Foi condenado a 18 anos de prisão, recebendo liberdade condicional na metade do tempo. De volta à vida agitada que tinha antes de ser preso, não demorou para que Chico matasse novamente: dessa vez, a vítima foi uma prostituta chamada Ângela. Depois de um jantar romântico, Chico estrangulou sua parceira e, como de costume, ficou apavorado. Como em sua nova casa não havia sacolas de supermercado, Chico teve a ideia de livrar-se do corpo jogando-o pelo vaso sanitário, e logo um grande entupimento aconteceu. A água transbordou, passando por baixo das portas do banheiro e da sala e chegando ao corredor do prédio. Como resultado, Chico foi preso novamente, desta vez por 30 anos. Hoje, apesar de já ter cumprido seu tempo na prisão, Chico avisou que não pode ser libertado. Chico Picadinho, o personagem da realidade brasileira que mais se assemelha ao canibal Hannibal Lecter (Anthony Hopkins) de O Silêncio dos Inocentes (1991)...

Casos como o do goleiro Bruno, que mobilizam nossa atenção, são emblemáticos, num país onde morrem dez mulheres por dia, vítimas do violência doméstica. Encontre-se ou não os despojos de Eliza Samudi, por muito tempo os programas de televisão de final de tarde vão discutir a psicopatia dos envolvidos que apresentam comportamentos anti-sociais e amorais sem demonstração de arrependimento ou remorso. Muitos também discutirão se tais comportamentos decorrem do déficit de afeição.

Para a mídia um acontecimento como este gera muita audiência durante o tempo que dure. E as autoridades constituídas, com maior ou menor competência, sentem-se valorizadas debaixo das luzes...

No final de tudo vai restar uma história macabra e terrível. E se verificarmos perceberemos a existência de belas mulheres como Eliza em todos os meios onde o exercício do poder predomina...

Aprendendo a torcer

2010-07-01T16:22:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Na sala, meus netos, João Gabriel, Laura e Júlia fazem muito barulho num primeiro contato com novos brinquedos. São jogos eletrônicos, bonecas e afins, sofisticados e caros.
Quando menino eu Governador Valadares, e eu era um menininho sempre muito limpinho, organizadinho, graças a minha mãe Maria e com poucos amigos, apesar da nossa casa ser nos fundos do Instituto Tiradentes, mantido por meus pais.
Nossos brinquedos eram todos improvisados, todos muito simples. Era um tempo em que pouco dinheiro circulava e ninguém pensava na tal sociedade de consumo. Os que nos davam mais prazer eram os carrinhos de rolimã, com os quais despencávamos pelo Morro do Carapina.
As bolas eram de meia ou de uma borracha vermelha resistente e algumas vezes aparecia uma bola de capotão muito pesada ou qualquer objeto de formato mais ou menos arredondado que pudesse ser chutado
Eu era péssimo nas peladas de rua, um legítimo perna de pau e por isso detestava o futebol.
Mas, no dia no dia 8 de junho de 1958 minha vida mudou, assentado ao lado do meu pai Renato, próximo a eletrola Telefunken, acompanhando a estréia da Seleção Brasileira de Futebol na Copa do Mundo da Suécia. Na narração de Waldir Amaral decorei os nomes de Gilmar, De Sordi, Bellini, Orlando e Nílton Santos; Didi e Dino Sani; Joel, Mazola, Dida e Zagalo.
Da minha primeira Copa do Mundo guardei a lembrança do técnico Vicente Feola, que papai dizia dormir durante a partida e de Mazola, que desconfio fosse uma figurinha fácil no álbum que ele comprara. E do jogo final contra a Suécia quando permitiram que soltasse um foguete que quase estourou meu tímpano. De Pelé, nem tomei conhecimento…
Em 1962 já usava óculos o que comprovou a teoria de que poderia ter tido um desempenho melhor nos esportes se não fosse a minha violenta miopia. Assisti o final da Copa do Mundo defronte a carroceria de um caminhão estacionado ao lado do Casarão do Capitão Evaristo em Lavras, ouvindo a narração esportiva por auto falantes: Brasil 3 xTchecoslováquia 1. E nas comemorações meus óculos foram despedaçados...
Na Copa do Mundo seguinte, a da Inglaterra, ouvia os colegas de classe dizerem que 66 jogadores brasileiros haviam sido convocados e que tudo estava uma zona. Assistimos Brasil 3 X1 Portugal sentados no estádio do Gammon, na esperança de que o mineiro Tostão jogasse. Tudo acabou quando entendemos que aquela que deveria ser a Copa de Pelé na verdade foi do português Euzébio...
No Ano da Graça de 1970 o Brasil vivia um ufanismo sem precedentes capitaneado pelo ditador de plantão, General Emílio Garrastazu Médici, que ouvia jogo no radinho de pilha no Maracanã enquanto a repressão política atuava por todo o país. João Saldanha, que era um dos desses rebeldes sem causa que surgem para melhorar o mundo, classificou o Brasil e foi demitido de suas funções. Saíram as feras de Saldanha e entraram as formiguinhas de Zagalo. Mas, parece que estava escrito que o Brasil seria campeão do Mundo e vibramos todos com aquele hino idiota do Miguel Gustavo que era o “Prá frente, Brasil”: Noventa milhões em ação/Pra frente Brasil/Do meu coração/Todos juntos vamos/Pra frente Brasil/Salve a Seleção/De repente é aquela corrente pra frente/Parece que todo o Brasil deu a mão/Todos ligados na mesma emoção/Tudo é um só coração!/Todos juntos vamos/
Pra frente Brasil, Brasil/Salve a Seleção...Argh!!!
A décima edição da Copa do Mundo FIFA de Futebol, ocorreu de 13 de junho até 7 de julho de 1974 e me pegou trabalhando muito em Brasília. Assisti um jogo com operários que trabalhavam na montagem de uma forma num reservatório elevado de água. Havia um timaço em campo, o da Holanda, que acabou perdendo para a Alemanha, na final. Não fiquei muito abatido pois meu primeiro filho, o Rodrigo, nasceria em agosto.
A 11ª Copa do Mundo, em 1978, disputada na Argentina, me encontrou de novo trabalhando muito e morando em Cachoeira Paulista que nem mesmo tinha a Canção Nova... Era o tempo do técnico Claúdio Coutinho e a Seleção era horrorosa! Um time inseguro, apático e sem imaginação apesar de ter Zico no elenco...Acabou em terceiro lugar e considerado “campeão moral” pelo Capitão Cláudio Coutinho...
Veio 1982 e no mês da disputa da Copa do Mundo, na Espanha, eu estava em Belo Horizonte. É lembrada pelo futebol ofensivo e criativo da Seleção Brasileira comandada por Telê Santana. Mas quem ficou com o título, e eliminou os brasileiros, foi a Itália. Brasil e Itália se encontraram no segundo jogo da segunda fase. Uma derrota mais triste do que a de 50 no Maracanã, esta do Sarriá...Também marcou pela morte do meu cunhado Rogério num acidente de carro.
A Copa do Mundo de 1986 no México foi a que o Brasil foi novamente dirigido por Telê Santana. Assisti os jogos no Lavras Tênis Clube e veio a eliminação nos pênaltis para os franceses, que foram eliminados pelos alemães nas semifinais. Foi um dia muito triste para o esporte brasileiro...
Deste tempo em diante resolvi desistir de torcer, o que foi uma grande besteira, pois jogar, torcer, ganhar e perder fazem parte da nossa existência humana.
Na verdade dei um golpe contra mim mesmo. Não me exponho publicamente ao lado da torcida fanática. Gosto de sentar diante de um aparelho de televisão, desligar o som, sintonizar o rádio na transmissão esportiva que penso ser mais emocionante.
Este ano de Copa na África poderia ser flagrado em dois atos falhos. No carro da família duas bandeirinhas do Brasil. E pelo correio enviei uma para meu neto João Gabriel porque afinal de contas é preciso aprender a torcer no campo esportivo para enfrentar o jogo da vida....E ter sempre na língua a eterna desculpa do Capitão Claúdio Coutiho: “Isso não deu certo mas dei o melhor de mim. Portanto sou “campeão moral da vida”...

A mulher de bota

2010-06-17T09:25:00.000-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Seria um dia comum de outono se não fosse pelo frio que teimava por entrar no meio dos agasalhos que vestia e me enregelar.

Esperava cumprir aquele compromisso profissional e social e me enfiar debaixo de pelo menos três cobertores, numa cama aconchegante.

Era uma reunião em que o número de homem predominavam sobre as mulheres. Eles falantes e desinibidos e elas, estranhamente caladas, o que não era de seu feitio.

Encostei-me num canto e fiquei a observá-las, todas elegantemente vestidas.

Num instante percebi que quase todas elas calçavam botas.

Quando o homem surgiu lá na África distante não usava vestuário nenhum. Literalmente todos andavam nus. E talvez o que mais aborrecesse esses nossos irmãozinhos de um passado distante fosse caminhar num chão pedregoso, cheio de armadilhas.

Envergonhados, depois de conhecer o Mal, que os tirou de seu caráter angelical de seres especiais no Paraíso, sentiram vergonha de suas partes pubentas e trataram de se cobrir com toscas roupagens.

Daí para a primeira sandália a lhes proteger os pés foi um pulo, dizem os historiadores.

Andar descalço ou não tornou-se com toda certeza um sinal de civilização.

Um empreendedor se transferiu para a Corte do Marfim, com disposição e maquinário para fabricar meias. Lá chegando percebeu que iria a falência, pois ninguém comprava seus produtos. Simplesmente não havia demanda. Encomendou novas máquinas e começou a produzir sandálias de borracha que se transformaram num sucesso...

A bota é um tipo de calçado que todos nós sabemos ter o cano mais alto que o sapato comum. A altura do cano varia com a destinação ou em razão da moda.

São de inúmeros tipos: combate, militar, de motociclista, vaqueiro, feminina e outros.

São feitas com couro bovino, sola de borracha ou couro e forros em lã, pele ou sintéticos.

Surgiram da necessidade de proteger uma parte da perna das pessoas, acabando por se tornar um artigo de moda, do gosto das mulheres.

Localizo minha amiga de muitos anos, G., com os cabelos alourados, um casaco muito elegante, preto e botas da mesma cor.

Ao vê-la e perceber suas atitudes percebi que essa história de usar botas mais do que moda era um sensual fetiche.

Fetiche é uma palavra oriunda do francês e significa feitiço. É uma espécie de obsessão por alguma coisa, situação, pessoa ou parte da pessoa. Uma atração incontrolável que origina um prazer intenso, nem sempre ligado à prática sexual.

Mas ligado também profundamente a roupas de couro pretas, chicotinho e outras práticas sadomasoquistas...

A nossa conversa flui de forma muito agradável e me ponho a pensar se G. tem conhecimento de toda a simbologia contida naquele complemento do seu vestuário.

Concluo que as mulheres têm uma percepção muito maior do que a homens para o que nos atrai.

Mesmo que seja, como para G., puro charme...

Triste, não mais me encontrarei com você

2010-06-01T17:43:00.001-07:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Acelerou o carro para ultrapassar um bando de motoqueiros a sua frente. No sábado havia morrido Dennis Hopper, diretor e ator de Sem Destino, filme que marcou toda uma geração, um cara que conseguiu vencer seu envolvimento com drogas e álcool, passando por momentos difíceis.

O grupo parecia ter saltado diretamente das telas, com as mesmas máquinas e indumentárias.

“Loucura!” Pensou Márcio. Easy Rider acontecera a mais de três décadas atrás.

Naquela tarde ele estava ouvindo “My sweet Lord”, do tributo ao ex-Beatle George Harrinson, quando Melissa o chamou pelo telefone. Queria saber o que iriam fazer no final de semana.

-Vou pro rancho = ele disse. E logo emendou a frase: “Sem você”.

- Por que? – ela perguntou.

- Por que estou triste e triste, não mais me encontrarei com você.

Em 1974, resolvera comprar uma moto. Achava que essas máquinas podiam lhe devolver a liberdade perdida.

Escolheu uma motocicleta de 500cc, Kawasaki, com a carenagem verde e foi fazer um “test drive” numa avenida.

Quando se extasiava com o vento batendo no seu rosto, a chuva caiu. Um dos desses temporais repentinos e voltou para a revenda. Naquele dia fez um propósito de nunca mais andar nesses veículos de duas rodas, mesmo que tivesse que andar a pé.

O grupo de motociclistas seguia um triciclo cheio de bandeiras e caveiras que parecia conduzir seu líder.

Um seu amigo que trabalhava na Polícia Rodoviária Federal, uma vez lhe contara que vez ou outra paravam esses dinossauros e sempre encontravam drogas. Por uma dessas taras da existência humana ele colecionava fotos de acidentes com motoqueiros. Um dia ligou o computador e logo que mostrou as duas primeiras fotos Márcio sentiu mal, com ânsia de vômito.

1969 foi o ano que tudo aconteceu: Sem Destino, Woodstock e a contracultura. No Brasil, no final de 1969, o líder da ALN, Carlos Mariguella, foi morto pelas forças de repressão em São Paulo e começava a ditadura Medíci.

Melissa me dizia que não entendia essas ondas de tristeza que tomavam conta dele. Pudera! Ela era muito jovem, cheia de vida e sua maior tristeza foi a morte de Frederico, o peixinho que eu criava em um aquário.

Num ponto ela tinha razão ao criticar meus ataques de nostalgia. A vida sempre continuava com seus altos e baixos.

Como naquele dia que Márcio e os amigos foram para a Chapada caçar veados. Não viram nem um animal, beberam muita cachaça e acabou sendo vitimado na perna por um tiro de espingarda disparada por Pezão. Doeu muito e ele acabou manco para sempre.

“Fica assim não, Márcio”, ela dizia e o abraçava com seu frescor juvenil.

Uma moto desgarrou da fila dupla e ele viu que era uma Indiana, uma marca muito antiga que devia ter sido recuperada. O garupeiro olhou bem nos seus olhos e não conseguiu identificar se era um homem ou uma mulher. Fez um gesto obsceno e dispararam atrás do líder.

Seu desejo imediato foi enfiar seu carro em cima deles, passar por cima, destroçá-los.

Eles tinham toda a liberdade que ele não tinha e se organizavam em grupos de cinqüenta ou mais máquinas, escapamentos abertos, perdidos em suas divagações...

Pouco a pouco eles foram se afastando. Colocou um CD para tocar e logo a voz de Bob Dylan o fez voltar a realidade.

“Desculpe-me, Melissa, minha princesa! Gostaria muito de estar com você, mas hoje é dia de juntar toda a tralha perdida pelo caminho”, pensou.

Nada demais. Afinal seria apenas um final de semana afastados, longe dos passatempos idiotas, dos jogos de baralho, das brincadeiras de adivinhações e das dificuldades para resolver os problemas culinários.

Na segunda-feira ela faria uma cara desolada e ele lhe diria mais uma vez: Triste, não mais me encontrarei com você...

Paixões femininas

2010-05-06T16:27:00.001-07:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Minha avó Nair nasceu na Vila de Nepomuceno, pertinho de Lavras, filha de “sá” Donana e de “seu” João Barbosa, boticário, caçador de codornas, político, jornalista e amante das artes que viajava a cavalo para o Rio de Janeiro para se inteirar das novidades.
Não se sabe bem por que se casou com meu avô Pedro Coimbra, um alfaiate vindo de Tiradentes, cuja família era praticamente desconhecida por essas bandas.
Lembro-me bem, menino ainda, de folhear um álbum de fotografias junto com minha mãe e ver Dona Nair, muito linda, numa pose costumeira para os fotógrafos da época..
Foi uma mulher bonita, eu tenha certeza e nunca deixou de prender os cabelos curtos de uma maneira bem charmosa.
Quando a conheci a família já tinha sido vitimada pela fatídica “Roda da Fortuna”, com o pagamento de um famigerado aval para um rico fazendeiro, confiando no fio do bigode, como se dizia, pelo meu avô e moravam numa casa simples na rua Babosa Lima que fora residência do seu motorista.
Uma rua de terra ora muito enlameada no tempo das águas, ora com uma poeira vermelha que grudava na pele, na seca e que só tomaria ares mais civilizados anos depois quando meu pai, Renato, calçou a cara de uma família pessedista e pediu ao prefeito udenista, Nadinho, que a pavimentasse, o que foi feito.
Mas, Dona Nair enfrentou com altivez essas agruras todas e levou a vida como Deus queria e como as circunstâncias permitiam.
Adorava orquídeas e no seu quintal mantinha em uma mangueira duas ou três espécies que certamente não eram raras de Cattleias, Vandas, Phalaenopsis ou Cymbidiuns, mas singelas bailarinas amarelas, as Oncidium Zappi, que nos mostrava sorridente quando floriam.
No espaço que controlava e que não era muito grande, havia de tudo um pouco: “boca-de-leão”, crisântemos, girassóis, “palmas-de-santa-rita”, lírios, margaridas, violetas e avencas, sem contar aquelas que se perderam na minha memória.
No terreno vazio acima de sua casa e que mais tarde meu pai compraria havia um cerca tosca, vedada por beijos rosados.
Como seus maiores divertimentos eram bater perna, quando meu avô permitia, e conversar com as pessoas, amigas ou não, quando elas faltavam dialogava com as suas plantinhas.
Vaidosa mesmo na simplicidade, nunca a vi sair para a rua sem antes passar um ruge rosa, colorindo as maçãs do rosto, leite de colônia na pele, prendendo os cabelos com ramonas, presilhas e depois lançando mão de uma pequena bolsa e uma sombrinha para se proteger da chuva ou do sol.
No tempo que restava das tarefas domésticas sentava-se em uma cadeira de um conjunto de palhinha austríaca, que meu avô comprara quando casaram e fazia por horas a fio, crochê e o frivolité, com sua inseparável navete.
Devia gostar realmente de crianças, pela turminha que colocou no mundo e pelos netos, que zoavam pela casa e a quem sempre tolerou com muita paciência. Sua única preocupação é que não perturbássemos meu avô, “seu” Pedro Coimbra, naquela época já afetado pela caduquice e que passava o dia inteiro de ouvido colado no rádio, sintonizado na Rádio Nacional do Rio de Janeiro.
Sempre que penso nela sinto suas dificuldades para criar moças e moços num tempo em que não existia um emprego decente por toda a cidade.
Não há provas do que vou escrever a seguir e nunca foram encontradas anotações e vestígios que pudessem comprovar tais sonhos, dentre os despojos encontrados depois de sua morte, mas tenho certeza que quando às escondidas fazia sua fezinha no jogo do bicho, pensava que no dia que ganhasse na cabeça e que então compraria um lindo colar de perolas, um anel de safira ou um bom perfume francês.
Por que, saiba meu caro leitor, as paixões femininas são eternas...

O cinema brasileiro está tomando juízo

2010-04-20T07:22:00.000-07:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

O cinema brasileiro apesar de ter seu início em 1898, não tinha muita expressão, e só mais tarde, graças ao assédio de aventureiros italianos, que dominavam a produção e exibição, passau a se preocupar com temas populares, crimes passionais e outras coisas mais ao gosto do público, e encontrou um relativo sucesso. Daí por diante foram ciclos mais ou menos bem sucedidos por todo o país, com seu ponto alto nas chanchadas da Atlândida e nas produções da Vera Cruz, em São Paulo, cuja principal obra comercial, que ganhou prêmio em Cannes, foi “O Cangaceiro”, de Lima Barreto, que inaugura o gênero de cangaço, no estilo dos faroestes americanos.

Na década de 50 surgiria o cinema novo com realizadores independentes, o denominado cinema de arte. Cineastas como Walter Hugo Khouri, e Nelson Pereira dos Santos, num jeitão neo-realista. Este último cria o cinema moderno no Brasil, juntando jovens críticos e realizadores, o que originou o Cinema Novo, o mais importante movimento do cinema brasileiro. Surge então o ciclo de cinema baiano: "Bahia de todos os Santos" e o "Pagador de Promessas", sendo que o segundo foi o que mais faturou nas bilheterias, o que criou uma rusga eterna entre seu realizador, o galâ Anselmo Duarte e a “geração Paissandu”. É o tempo de Glauber Rocha, com "Barravento" e depois "Deus e o Diabo na Terra do Sol".

Apesar de vivermos em Minas Gerais respirávamos o Cinema Novo, oriundo do Rio de Janeiro, com todas as suas malandragens. Nossos ídolos eram diretores premiados como Glauber Robcha, Paulo César Sarraceni, Arnaldo Jabor, Joaquim Pedro de Andrade, Ruy Guerra, Carlos Diegues, Sérgio Ricardo Walter Lima Jr, Luis Sérgio Person e até mesmo Gustavo Dahl, autor de “O Bravo Guerreiro” (Argh!!!)... Era literalmente um cinema maltrapilho, feito nas coxas, com câmeras na mão que tremiam, reflexos de luzes mal colocadas e o pior de tudo, rendas raquíticas e um roteiro de exibição subdesenvolvido. Por muito tempo o movimento foi sustentado pelos empréstimos de Joãozinho “Coração de Mãe” Pires, do Banco Mineiro do Oeste...

A verdade era que falava-se e discutia-se mais sobre cinema do que se realizava.

O público tinha horror dos filmes nacionais desse tempo, das histórias mal ajambradas, do som de quinta categoria...Esta semana mesmo conversei sobre esse assunto com um membro de uma família de operadores cinematográficos lavrenses e acabamos o nosso papo descontraído sem saber se as salas de projeção eram mesmo "planejadas" para os filmes com legendas, diálogos em língua estrangeira e nossos ouvidos acostumados a essa “pasta sonora”. Vez ou outra surgia um filme que quebrava todos esses estigmas, como "Todas as mulheres do Mundo", com a linda e gostosa Leila Diniz..

Com meu filho Ricardo e meu neto João Gabriel, de 9 anos, escapamos na noite de Belo Horizonte, e fomos assistir "Chico Xavier", que já atingiu os 2 milhões de espectadores, a frente de uma enxurrada de filmes estrangeiros.

E o que é o "Chico Xavier", produzido e dirigido Daniel Filho? Em primeiro lugar passa bem distante do cinema brasileiro de pires na mão. Em todos os momentos percebemos que recursos na sua produção foram acima do necessário. Em segundo lugar é uma cine biografia, com todas as virtudes e defeitos do gênero. Em terceiro lugar, apesar de contar a história do maior médium brasileiro, não faz apologia do espiritismo. Em quarto lugar não visa o sensacionalismo e passa bem longe, por exemplo, de uma discussão sobre o possível homossexualismo de Chico Xavier, que sempre afirmou ser um celibatário convicto. E finalmente, tem um excelente elenco, reconhecido por todos como grandes atores e atrizes, acostumados a representação no teatro e na telinha da televisão, e que quando abrem a boca, são entendidos por todos nós.

João Gabriel, meu neto, definiu bem o filme: "Vô! Estou com muito sono. Mas o filme é muito bonito!".

A escolher um ator entre tantos, jogos minhas fichas em Luís Melo, que interpreta João Cândido, o pai de Chico Xavier, de uma forma ao mesmo tempo desabusada e contida, E como são lindas Letícia Sabatella, a Maria e Giovanna Antonelli, a Cidália...

Saio pela ruas de Belo Horizonte, onde sonhávamos fazer o cinema mineiro e tenho certeza que o cinema brasileiro está tomando juízo...

As sombras dos seus olhos

2010-04-16T18:25:00.000-07:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Luã estava sentado em uma mesa do botequim do Farah fazendo coisas definitivamente politicamente incorretas. Fumava um cigarro atrás do outro, esvaziava uma garrafa de conhaque e devorava porções de carne de porco com uma manta de gordura.
“Você está se auto-exterminando”, dizia sempre seu médico enquanto examinava o resultado de seus exames.
Mas ele não se preocupava e continuava a freqüentar aqueles estabelecimentos horrorosos, mas folclóricos, verdadeiras terra de ninguém. De uma aparelhagem de som colocada numa prateleira empoeirada saia um som empastelado, sem definição, que tanto podia ser MPB quanto rock.
Chovia muito. Um destes temporais tropicais que desabam no verão.
Estava sentado defronte para a porta de entrada quando ela entrou como um raio Ou melhor dizendo, trazida por um raio.
Vestia calças largas de seda, de cintura muito baixa e uma blusa com um decote estonteante, digno de uma diva de cinema. Nas mãos o que um dia foram sandálias antes de desmilinguirem naquela aguaceira.
Os cabelos não eram longos, nem curtos e molhados, emoldurando um rosto angelical.
Sem mais nem menos ela se atirou numa cadeira vazia em sua mesa.Cravou os cotovelos na madeira gasta do tampo e colocou as mãos debaixo do queixo.
Olhou-o com um olhar profundo que o deixou intimidado. Serviu-se de uma dose de bebida da garrafa para espantar o frio e disse chamar-se Tamara.
Tinha trinta e dois anos de idade e Luã jurava que fosse menos, uns dezesseis.
Tinha sido casada por duas vezes e agora não queria mais saber dessa triste experiência humana. Era bióloga e seu primeiro marido a abandonou por uma atrizinha de segunda categoria, “a rainha do teatro infantil em Beagá”...
“E o segundo?, perguntou Luã, já de pileque.
“Era pesquisador de um grande laboratório”, disse Tamara.
Morreu de repente e os amigos pensavam que fora infectado no laboratório em uma experiência maquiavélica.
.“O que você está fazendo por aqui?”, perguntou Luã
Vinha de uma aula de dança, de sapateado, na Solea, uma escola ao lado do Café Ideal.
Ela gostava de falar e Luã teve que ouvi-la até que Farah viesse avisá-los que iria fechar o estabelecimento.
Já não chovia mais quando pisaram o asfalto da rua.
Foi quando Luã disse a ela que era voluntário numa ONG de Meio Ambiente e que no dia seguinte iria para Boa Vista.
Abraçaram-se debaixo de uma marquise e se beijaram docemente.
Passou um táxi, Tamara fez sinal, um último afago em Luã e desapareceu na noite, sem ao menos deixar o número do celular.
Ele saiu andando pelas calçadas, evitando as poças d´água e os mendigos alojados em seus cantos.
Foi quando lembrou-se que o que mais o impressionara em Tamara tinha sido as sombras dos seus olhos...

A mala misteriosa

2010-03-31T15:21:00.000-07:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

O entardecer já se aproximava quando a comitiva se aproximou da Igreja Matriz. A frente, Coronel Olegário, seguido de quatro capangas, com cartucheiras nas mãos.
O animais resfolegavam e por onde passavam as pessoas tratavam de se esconder por trás das janelas tal a fama do homem que usava uma longa capa Ideal, jogada sobre o lombo e pitava sem cessar um cigarro de palha.
Aproximaram-se da Casa Bancária Agrícola do Vale e os homens empurraram a porta, abrindo-a de sopetão.
Dois outros retiraram do lombo de um cavalo uma grande e pesada mala preta.
Seu Hilário, traquejado gerente correu a atender a ilustre figura.
- Coronel Olegário! Que honra ter o senhor no nosso humilde estabelecimento – disse.
Antônio João, contador da Casa Bancária Agrícola do Vale, levantou-se de sua mesa e estendeu a mão para cumprimentar o Coronel Olegário que não respondeu ao seu gesto amistoso.
Numa mesa no fundo da sala, Erasmo, um escriturário, olhava tudo por cima dos óculos.
- Preciso falar com o senhor – disse o Coronel Olegário e dirigiu-se com intimidade para a sala da gerência.
Conversaram poucos minutos e o Coronel Olegário saiu do recinto ordenando que seus homens trouxessem a mala e a colocassem dentro do cofre forte.
Seu Hilário fez um recibo e entregou-o ao Coronel Olegário que saiu de pronto para a rua e junto aos seus homens montaram nos cavalos.
Quinze dias depois voltaram a Casa Bancária e segundo notícia que correu logo pelo lugarejo retiraram do cofre forte uma mala vazia.
Possesso o Coronel Olegário agarrou o gerente, o contador e o escriturário, amarrou-os e os levou para o Vale das Flores.
Os habitantes da cidade diziam baixinho que muito dinheiro desaparecera da mala.
Os dois soldados que faziam parte do destacamento fugiram para suas casas ávidos de ficar longe daquela confusão.
Coronel Olegário e seus homens surraram os três funcionários da Casa Bancária Agrícola do Vale até a morte.
Depois com a cartucheira na mão ele atirou nos quatro capangas e esporeou o cavalo.
Um crime bárbaro e sem explicação, como todos diziam, pois nenhum dos três mortos teria coragem de colocar a mão em um tostão que não fosse deles.
Pouco tempo depois o corpo do Coronel Olegário apareceu boiando no córrego Real Grandeza, com uma corda e uma grande pedra amarrada no pescoço.
O mistério só foi resolvido anos depois quando Dirceu, um borra-botas que era faxineiro da Casa Bancária, num dia em que se encontrava muito bêbado, confessou que fora ele que abrira o cofre e depois a mala.
Para sua surpresa dentro dela só havia pedras, nem uma nota, só pedras.
- A fortuna do Coronel Olegário não existia – disse Dirceu que levou uma surra de mangueira dos soldados e depois foi mandado preso para a capital, para deixar de ser metido a gente grande...
Aquele casarão abandonado, refúgio de morcegos, é o que restou da Casa Bancária Agrícola do Vale...

Final de Paixão

2010-03-26T15:49:00.000-07:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Mário já nasceu com uma forte marca, pois seu parto, normal, ocorreu numa sexta-feira, 13, na Santa Casa de Misericórdia.
Sua mãe, Helena, era costureira e ele nunca soube com certeza quem era seu pai.
Pelo que diziam as comadres sempre foi um garotinho muito saudável, de bochechas avermelhadas e muito sapeca.
Com sete anos e pouco teve sua primeira paixão por uma coleção de caixas de fósforos de propaganda, presente do compadre Expedito, que sempre aparecia em sua casa.
Colocou-as todas em uma caixa de sapatos vazia, dedicando~lhes o máximo cuidado.
No seu aniversário de dez anos o compadre lhe deu grossos álbuns de sua coleção de selos.
Eram exemplares de todo o mundo e Mário deitava em sua cama e olhava-os um por um.
Foi sua mais forte paixão e com todos os trocados que arrebanhava engraxando sapatos na Praça Central, corria até a casa de Sr. Luís e comprava mais alguns.
Adolescente já contava sua coleção com mais de seis mil exemplares, pouco valiosos em sua maioria.
No Ginásio, um professor moderninho, pediu para ver seu acervo e surrupiou grande parte deles. Ficou de boca calada, sofrendo no íntimo, mas a família do homem mandava e desmandava na cidade.
Acabou por desistir da filatelia e atirou os selos que haviam sobrado da sanha gatunesca daquele facínora em uma lata de lixo.
Naquele tempo arranjou um emprego de escriturário com Sr. Venâncio Contador. Ganhando bem ajudava a mãe Helena e compadre Expedito que definitivamente agora fazia parte da família.
Mas, veio-lhe de novo a compulsão e passou a comprar inúmeras camisas na loja do Tufy. Era um freguês tão assíduo que o turco passou a lhe reservar todas as peças que chegavam.
Cheio os guarda-roupas e arcas passou a empilhá-las por toda a casa
Um dia, no salão de sinuca, lotado de jogadores, aconteceu-lhe encontrar-se com Paulinho Bancário, ostentando uma peça igual a sua.
O pior, porém foi ouvir alguém dizer, “Tal pai, tal filho”.
Juntou-as todas e entregou-as no Asilo, abandonando essa mania.
E danou-se a namorar, o mais galã da terrinha, o mais apaixonado: Isaura, Maria, Teresa, Clara, Maria Teresa, Eurídice, Eleonora, Mirthes, Carmem...
No final não mais se lembrava de seus nomes e de seus rostos.
Seus amigos, porém asseguravam que Carmem foi mesmo sua grande paixão, o amor de sua vida.
Pensava mesmo em casamento, até que numa manhã de carnaval ela tomou um trem e desapareceu de sua vida, ao lado de um caixeiro viajante.
Final de paixão...

Uma velha história

2010-02-10T11:46:00.000-08:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Fim de semana modorrento, um calor insano que ventilador ou ar condicionado nenhum consegue amainar, às vésperas de mais um carnaval.
A única solução é beber bastante água de coco e ficar zapeando pela tevê a procura de um assunto interessante.
O que surge na telinha prende minha atenção e me assusta, numa reportagem enorme sobre profecias e algumas vagas informações científicas que dizem que este nosso mundinho de Deus de 2012 não passará.
Demoro a cair na real e fico pensando que quando era menino as pessoas diziam que acabaríamos ora debaixo d´água ou no fogo e que de 2000 não passaríamos.
A matéria fala dos maias, de uma tribo de índios americanos, de indus, de Nostradamus, cientistas pouco conhecidos, choque de um asteróide com o planeta e atividade solar...
Esta salada fantasiosa, com resquícios de veracidade, me faz lembrar meu pai que sempre foi um homem muito pragmático e que sempre dizia que profecias eram desvarios, seus autores eram incapazes de prever seu próprio destino e que tinham mais aceitação na medida em que fossem mais enigmáticas.
A raça humana acabará um dia, como já aconteceu com diversos seres que habitaram a Terra. O planeta também, pois mesmo gigantescas estrelas são engolidas por buracos negros ou vitimadas pela sua força gravitacional.
Afinal de contas, tudo é finito, menos o espírito.
Por conta dessas teorias estapafúrdias fanáticos aglutinam seguidores e o final é sempre de descrença e tragédia...
Mais importante para mim agora na telinha é a história de uma dona de casa bonitinha, com umas gordurinhas a mais, que quer recuperar sua auto-estima no verão e vestir um biquinininho bem sensual.
Acaba nas luzes da mídia, vitimada por magarefes, que por preço aviltado praticam procedimentos cirúrgicos de que só ouviram falar.
E lá vai mais uma mulher engraçadinha vitimada por operação plástica que parecia ser tão baratinha...
Os autores da carnificina nunca serão punidos, como já se tornou...
E as crianças que desaparecem sem nunca mais dar notícias? O que acontece com elas? Tornam-se novos Peter Pan, perdidos na Terra do Nunca?
Por incrível que pareça, as vésperas do mundo acabar, segundo pessoas bem informadas a maioria delas é vitimada por rituais de Magia Negra...
Ainda bem que na alta madrugada sintonizo um canal onde Chico Pinheiro, José Renato, ex- Boca Livre, e Vanderléia, a Ternurinha, batem papo sobre música.
Eu que durante muito tempo tive traumas por ser apaixonado por bossa nova e rock, tudo ao mesmo tempo, vejo com prazer o compositor afirmar que música é principalmente atitude.
E não é a nossa vidinha uma velha história, sempre uma reação ou maneira de ser diante das situações?
Desligo meu eletrodoméstico e penso que um estudioso de Nostradamus bem poderia encontrar uma centúria que indique que tudo vai se acabar bem longe do amor e alegria, de preferência numa Quarta-Feira de Cinzas...

O fim da trapizonga do Tró-ló-ló

2010-02-06T14:36:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Dizem que Santana naqueles tempos era uma corrutela onde se escondiam portugueses, paulistas, índios, negros e aventureiros vindos de todos os locais do mundo conhecido. Quase sempre os primeiros trabalhavam de sol a sol e os outros viviam de espertezas.

Jean Claude Troisgros surgiu de um dia para outro, com roupas estranhas e um perfume exalando um forte odor e fala enrolada. Para uns dizia-se francês e para outros prussiano.

Como muitos parecia ter vindo a procura do ouro e das pedra preciosas nos rios e riachos das serras, mas queria mesmo era depenar os trouxas nas mesas de jogos.

Mas uma coisa todos reconheciam nele: era o melhor de todos com uma espada na mão.

Um dia, juntou sua tropa de mulas, escravos, índios e muitas mulheres e se mudou para a beira do rio, debaixo de um frondoso jacarandá.

Em pouco tempo construiu uma grande casa, cheia de quartos, uma enorme cozinha e uma grande senzala para abrigar os serviçais escravos negros.

Festas memoráveis, grandes orgias, lugar seguro para os potentados da época, naquela que foi considerada pelos historiadores a primeira casa de tolerância da Capitania das Gerais.

Contava ele mais de oitenta anos quando morreu de morte natural, deitado com uma bugrinha sem vergonha, em uma rede.

Aos poucos todos os agregados deixram a casa, que por falta de herdeiros foi se acabando.

Até que apareceu Joaquim Tró-ló-ló que tinha esse apelido pelo tamanho descomunal do seu traseiro.

Era o melhor mestre de obras daquelas paragens e tudo o que sabia aprendera na Corte com os oficiais portugueses que embarcaram na aventura de Dom João VI, Rei de Portugal que corria dos franceses quando aportou nas terras brasileiras.

Olhou para a casa abandonada, quase uma tapera, abanou a basta cabeleira e daí por diante tomou conta do lugar que todos diziam ser mal assombrado.

Começou então a comprar todos os trastes que encontrava para sua estranha construção que era sempre no sentido vertical.

Um frei capuchinho que foi visitá-lo disse que pelo jeito Tró-ló-ló queria atingir os céus e acabou abençoando-o e a sua obra, uma perfeita Torre de Babel, a troco de algumas moedas.

Nos últimos tempos Tró-ló-ló não mais comia e nem dormia. Com uma botelha de um vinho verde ordinário sempre a mão prosseguia sua edificação que para alguns já estava mais alta que a torre da igreja da irmandade dos pretos.

Mas tudo nessa vida tem seu preço. No fundo aquela trapizonga do Tró-ló-ló era um culto a ambição humana e uma afronta a Deus, toda a gente do lugar dizia.

Numa noite de lua cheia ouviram-se grandes estalos por toda aquela parafernália que veio a baixo.

O corpo de Joaquim Tró-ló-ló nunca foi encontrado e os moradores diziam que virou alma penada, assombrando o lugar, abraçado a Jean Claude Troisgros, o francês.

Jogaram sal grosso nas ruínas e nunca mais ninguém ousou tomar posse daquele sítio que ficou abandonado para sempre..

Ali só o que permaneceu exuberante foi o jacarandá, beirando os céus...

Tristes Anos Novos na “terra dos nambiquaras”

2010-01-18T07:37:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

A noite de 31 de dezembro de 1988 estava escura e um chuvisco teimava em cair sobre as nossas cabeças.

Estávamos na casa de nossos amigos Aloísio Rodrigues, “o Peça” e sua mulher Solange, conversando e bebericando na comemoração do Ano Novo.

Ao longe o som dos primeiros rojões e a luz dos fogos artifícios.

Foi quando alguém trouxe a notícia de que pelo menos 51 pessoas haviam morrido no naufrágio do barco de turismo Bateau Mouche 4, ocorrido entre 23h45 e 23h55, nas proximidades do morro do Pão de Açúcar, na entrada da baía da Guanabara. Entre os mortos estavam a atriz Yara Amaral e Maria José Teixeira, mulher do ex-ministro do Planejamento Aníbal Teixeira, que conseguiu se salvar. O barco levava entre 137 e 197 passageiros, que assistiriam ao largo da praia de Copacabana, na zona sul do Rio, às comemorações pela passagem do ano.

Por mais que todos tentassem fingir uma nódoa de profunda tristeza caiu sobre os festejos do nosso réveillon.

Vinte e dois anos depois, em nossa casa, curtindo o braço quebrado e operado de minha mulher Eudóxia, acesso a internet e tomo conhecimento de que a cidade de Angra dos Reis, no Rio de Janeiro, estava a mercê de grandes deslizamentos de terra, com 52 mortes. Do total, 31 corpos foram encontrados na praia do Bananal, na Ilha Grande, e outros 21 no morro da Carioca, no centro.

Logo a seguir a mídia informa que a prefeitura de São Luiz do Paraitinga, a 182 quilômetros de São Paulo, havia decretado estado de calamidade pública depois de mais de 2 mil pessoas da cidade ficarem desabrigadas, diante de uma grande inundação.do rio Paraitinga que subiu dez metros. O comércio e cerca de 500 casas do centro histórico foram atingidas pela água.

Pelas cabeças de todas nós a pergunta constante é por quê estas tragédias ocorrem logo no Ano Novo, época que acumulam tantas esperanças de todos nós.

Lembramos aqui um pensamento, quase uma certeza, do filosofo e matemático Blaise Pascal, morto aos 39 anos de idade, que criou a base da Teoria das Probabilidades: “A única verdadeira grandeza do homem reside na consciência de seus limites e de suas fraquezas".

É certo que o mundo enfrenta problemas climáticos, fruto em grande parte do aquecimento global, mas meu pai já me dizia que o clima no planeta Terra era sempre instável e ciclíco.

Ou ainda, que em tempo de chuva, todo sinal é de chuva...

Procurando culpados por esses acontecimentos na “terra dos nambiquaras” reforçamos o nosso conhecimento de que a grande maioia da classe política é despreparada e corrupta, a administração pública pesada, onerosa e ineficiente, e que temos como regra geral correr riscos, menosprezando a força da Natureza quando desenvolvemos nossos povoamentos a beira de mares e rios. E que somos, em geral, omissos com relação a esses problemas, com os “nambiquaras” falando uma língua absolutamente estranhas para nós.

Fora desses argumentos lógicos só nos resta o consolo de apelar para os conhecimentos espirituais de que tais tragédias são necessárias ao aprimoramento dos espíritos.

Principalmente dos “nambiquaras-mór”...

Uma bela pérola

2010-01-03T13:00:00.001-08:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Mais um ano que passou, o que conforme o meu Aurélio, “é um produto da ciência da utilização de regras baseadas na astronomia e em convenções próprias para estabelecer as divisões do tempo e a fixação das datas”.

É hora da mídia editar longas listas do que foi mais importante neste ano da Graça de 2009.

Sempre achei tal procedimento ridículo, pois é impossível determinar o que foi mais importante da história da Humanidade, desde o domínio do fogo, passando pela invenção da roda, a fissão nuclear ou a arrasadora minissaia de Mary Quant...

De qualquer forma escolho como o fato mais importante a eleição de um presidente negro, Barack Obama, nos Estados Unidos.

E a preocupação que desenvolve-se cada vez mais entre as pessoas com relação ao meio ambiente.

Guerras, escaramuças, cataclimas diversos ocorrem, com maior ou menor magnitude, todos os anos desde muitas eras passadas.

A fome, principalmente no continente africano continua a ser vergonhosa.

De todas as notícias que surgiram com muito potencial, com previsões catastróficas, o vexame da tal da Gripe Suína que acabou morrendo na praia, pelo menos nos rincões verde-amarelos...

Ah! Corrupção! Mudou do flagrante do dinheiro roubado na cueca para a meia...

Mas continua grassando na administração pública brasileira.

Fato notável a projeção e popularidade popular do presidente Lula que atravessa as piores tempestades políticas e caiu nos braços da mídia européia.

No site corporativo da 6ª Região da Polícia Militar tomo conhecimento que no Natal e Ano Novo ocorrem casos de muita depressão entre as pessoas frustradas com a falência dos planos estabelecidos. E acabam tomando medidas autodestrutivas...

Só existe uma proposta viável para os que se perdem nessas quimeras.

Esquecer o que passou e transferir o que deu errado ou não pode ser realizado para o ano que vem chegandp.

Mas, de tudo que aconteceu e continuará crescendo o que mais me espanta é o crescimento do tal gerundismo na linguagem coloquial e formal.

A moda do "gerundismo" (essa de "O senhor tem que estar pegando uma senha", "Vamos ter que estar trocando a embreagem do seu carro", "Ela vai precisar estar voltando aqui amanhã", "A empresa vai poder estar fornecendo as peças") atingiram desde a mocinha que me atende na padaria até políticos que pretendem ser os Salvadores da Pátria.

Como solução para minha birra com essa forma de falar meu propósito para o próximo ano é criar um bela pérola, um bordão a ser usado em todos os instantes.

Eu, que em 2010 me proponho a abandonar o cigarro pela segunda vez vou estar tendo um vício de linguagem…

Feliz Ano Novo para todos os meus leitores…

Obrigado pelo Natal

2009-12-21T14:34:00.001-08:00

Pedro Coimbra

ppadua@navinet.com.br

Márcio pediu a sua enésima Brahma ao Ademar, dono do “Bar Cisne” e ficou olhando para a moreninha de cabelos cacheados, nariz arrebitado, decote exagerado, sentada a sua frente e que não parava de falar.

Havia se assentado naquela mesa no começo da tarde, morto de fome e pedira um frango assado na “vitrine de cachorro”.

- É o mais saboroso da cidade – disse a moreninha e sem ser convidada refestelou-se em uma das cadeiras vazias à mesa, servindo-se de cerveja e saboreando uma asinha do frango.

Ele pensou que ela não precisava lhe dizer isso, pois freqüentava aquele botequim muito antes de se mudar para Beagá. Chamava-se então “Bar Recreio”, o dono era o Mauro e era bem mais simpleszinho. Naquela época vivia da mesada do pai e não poderia beber nem um pouco daquelas muitas cervejas .

Fosse um dia normal e não se importaria com a presença da moreninha pegando no seu pé.

Mas, aquele era um dia especial. Era Natal...O primeiro Natal longe de Linda...

No último Natal estava com ela no apartamento de um amigo, na rua Voluntários da Pátria, em Botafogo, no Rio de Janeiro. Fazia um calor infernal, o apartamento parecia uma caixa de fósforos de tão pequeno e acabaram avisando aos outros que iriam até o Sendas, antes que fechasse, comprar algumas coisas para ceia.

Lá fora caía uma chuva forte que molhou nossos corpos e lavou nossas almas de toda a poluição humana..

Ela sabia o quanto eu era rude, um brutamonte com diploma e me falou nos ouvidos que o Natal significava não só o nascimento do Menino Jesus, mas o nosso renascimento e das nossas esperanças...

Era uma mulher profundamente espiritualizada e que tinha convicções arraigadas sobre o sentido e o propósito da vida.

Compramos algumas comidinhas próprias da época, ela escolheu um bom vinho chileno, uma pequena caixeta de uvas e uma boa porção de rabanada, que eu detestava.

Na portaria do prédio uma sombra na escuridão moveu-se na nossa direção.

Atento, preparei-me para o ataque de um assaltante vindo do Morro Santa Martha ou de um pedinte mais audacioso.

Para minha surpresa era um garotinho de pouco mais de oito anos, de cara suja, olhos brilhantes, enrolado em um cobertor maltrapilho.

- Moça. Ajudem a gente a comer! – disse com voz rouca.

Como sempre acontecia, nem mesmo tive tempo de raciocinar e Linda tomou-me as sacolas das mãos e entregou-as ao pivete.

- Obrigado pelo Natal! – ele gritou sorrindo e correndo sumiu na escuridão.

Fazia bastante tempo que Linda esse vale de lágrimas, mas não podia esquecer seu desprendimento e amor fraterno aos seres humanos.

Levantou-se cambaleante, abraçou e beijou a moreninha, agradecido por sua companhia.

- Obrigado pelo Natal...-disse finalmente.

As emoções nos descaminham

2009-12-07T12:53:00.001-08:00

Outro dia recebi um convite para a abertura de uma exposição de Maria Helena Andrés no Palácio das Artes e fui procurar uma imagem para uma matéria na web.
Nem bem bati um olho numa foto lembrei-me do dia que eu e seu filho Maurício Andrés Ribeiro, resolvemos criar a Frente Estudantil Renovadora (FERA), no Colégio Universitário da Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG) para disputar o centro acadêmico.
Maria Helena Andrés que já era uma pintora renomada nos permitiu utilizar o verso de folhas de papel onde fazia os estudos para seus trabalhos a óleo.
Enquanto eu escrevia nossas palavras de ordem ficava olhando para aquelas madonas e naves perdidas num mar imenso, aquele torvelinho de cores, tentando imaginar a mensagem que estava por trás de tudo aquilo.
Ganhamos à eleição e os cartazes desapareceram todos dos corredores onde haviam sido afixados.
Esta deve ter sido a “campanha política” com maior viés cultural que participei, numa época em que o mundo já estava virando de pernas para cima.
No jornal “O Tempo” impresso encontro uma foto de Humberto Pereira, que está lançando “Carlos Prates”, dentro da coleção “BH. A Cidade de Cada Um”.
Se não me falha a memória ele era dominicano e professor de cinema da Universidade Católica de Minas Gerais.
È o produtor desde o começo do “Globo Rural”, da Rede Globo.
Tinha uma voz macia e participava de nossas intermináveis conversas nas mesas de botequins de melhor ou pior qualidade, em assuntos infindáveis sobre o cinema de Godard, Buñuel, Antonioni e Bergman, ao lado de maravilhosas garotas que faziam Psicologia.
Os dominicanos exerceram dois papéis importantes naquela época. Eram especialistas em comunicação de massa, o que era muito importante para Igreja Católica e tiveram uma expressiva participação na luta contra a ditadura militar, principalmente escondendo os perseguidos pelo regime.
Lembro-me dele e me ponho a meditar como são mal utilizadas as tevês educativas no país, sempre tentando imitar o glamour das grandes redes e olvidando seus princípios básicos.
Recebo através do Geraldo Bertolucci, parceiro do Lavras 24 Horas, a indicação para um vídeo caseiro, mas muito bem feito, “Histórias que se entrelaçam”, sobre o Rotary Club de Lavras e o Instituto Gammon.
Nas primeiras cenas já vejo figuras que fizeram parte da minha formação de adolescente..
O primeiro deles o Bi Moreira, que tinha fama de lunático, porque colecionava coisas inúteis que as pessoas não queriam mais no porão de suas casas que se modernizavam na onda do que se chamou Anos JK. Sua outra mania era o desfile do aniversário do Gammon, com quadros ao vivo, o que o fez me transformar num Castro Alves bem convincente...
A seguir a calvície inconfundível de Sinval Silva, filosofo de plantão e um grande educador, de pensamento e língua afiados...
Forma-se então a imagem do meu professor de Geografia, Oswaldo Louzada, que é um dos últimos sobreviventes daquele tempo e que vejo ainda lépido, nonagenário, pelas ruas da cidade.
Depois a figura de Lawrence Calhoun, que foi reitor do Gammon e sempre insistia para meu tio Roberto Coimbra e meu pai Renato Aquino Pádua se filiarem ao Rotary. Apesar do insucesso da empreitada sempre tentou. Um homem muito bom que desfilava pelas ruas de Lavras num imponente Chevrolet Impala verde...
O próximo, Eduard King Carr teve um importância marcante na minha vida. Num dia de festa no Gammon, na Alameda das Magnólias, me pegou de mãos dadas com a Ellen Carmen Paul, catarinense de Timbó e nos espinafrou...
Bom. Mas a história que eu queria contar hoje era outra.
Era a da bonita professora Franceli, sobrinha da Meirinha e da Arlete, da rede municipal de ensino que levava num final de semana quatro alunas ao cinema como prêmio pelo interesse e incentivo à busca pelo conhecimento e foi flagrada pela prefeita Jussara Menicucci e sua câmera. Para mim era um atitude normal, de caráter, pois eu já a conhecia desde o tempo que fui diretor de vôlei no Lavras Tênis Clube.
Não estranhei por que aqui em casa sempre foi assim também e o salário que Eudóxia, minha mulher, recebia era sempre revertido para os alunos.
Afinal, não adianta saber todos os métodos pedagógicos de cor e salteado. É preciso ter amor pela arte de ensinar...
Evidentemente os tempos estão mudados. E por isso mesmo os governantes deveriam se preocupar em remunerar melhor nossas professorinhas...
Para que todos pudessem se lembrar prazerosamente, como eu, da imagem da mulher linda que foi minha primeira mestra e da qual não consigo recordar o nome...

Fantasmas batem a minha porta

2009-11-30T12:49:00.001-08:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Recebo um e-mail de uma leitora que me pergunta, um tanto assustada, se o “Sete Orelhas”, para alguns um facínora mais cruel que Lampeão, citado por mim num texto recente, seria um dos descendentes de sua família...
Em outra oportunidade uma bonita mulher quer que lhe narre fatos do passado que envolvem sua família...
Aviso a todos que não sou historiador e não passo de um escrevinhador de meia tigela...
A primeira vez que tomei conhecimento que história não era apenas debruçar no passado e decorar datas e nomes foi antes de 1964, quando meu amigo José Márcio Carvalho (Tenório) me apresentou os trabalhos de Nélson Werneck Sodré, cuja originalidade foi ter unido a carreira militar, na qual chegou a general-de-brigada, à formação como sociólogo e historiador de orientação marxista e que de uma forma realística, para muitos jocosa, revisitava fatos e personagens do passado, que eram exaltados nos compêndios escolares.
Mais tarde, no Colégio Universitário da Universidade Federal de Minas Gerais passávamos horas a dissecar acontecimentos de antanho, com a preocupação de dissecá-los sobre uma ótica em que as fontes orais não deviam ser utilizadas isoladamente, mas complementadas por outras fontes, preocupações do cenário socioeconômico, etc.
Mas, e afinal de contas, lembranças do passado, como ficam?
Padre Sérgio, sacerdote, guru e outras “coisitas más”, nos anos 60, entregava aos deprimidos que o procuravam no Colégio Aparecida de Lavras, uma receita de autoestima, numa tirinha de papel, com sua própria caligrafia.
Até pouco tempo guardava a minha, que dizia: “O passado passou. Vivo o presente alegre e satisfeito. O futuro a Deus pertence.”.
Enfrentar o dia a dia, ultrapassar as barreiras que surgem a cada momento da nossa vida, não se entregar ao pessimismo e nem ao desespero, era o maior conselho implícito.
E acreditem, funcionava melhor do que qualquer antidepressivo!
Faria apenas um acréscimo no que tange ao futuro, pois ele não só a Deus pertence como depende fundamentalmente de nossas ações e da nossa determinação.
Sendo assim nos debruçamos nos tempos idos como exemplo das atitudes boas e ruins que podemos tomar como exemplo.
Já foi dito, com muita propriedade, da dificuldade de criarmos qualquer obra artística, a partir do nada.
Agora mesmo trabalho no texto de um romance que junta fantasmas que batem a minha porta, fazem minha noites serem mal dormidas e me atazanam a todo momento.
Muitos reconhecerão familiares seus na trama que engendrei e que na verdade fazem parte do nosso inconsciente coletivo.
Mas, pensar no que já passou não faz mal a ninguém...
Como gostar de futebol sem lembrar dos craques de antigamente?
Discutir política de hoje desconhecendo a de ontem?
Admirar as belas mulheres de hoje sem lembrar dos brotinhos de um tempo que já se foi?
Felizmente para meus trabalhos guardo um repositório de histórias, desde dramas comezinhos até grandes epopéias domésticas.
Confesso aos leitores que ando com uma lente a tiracolo pesquisando fatos e personalidades para usá-las em meus textos.
E não me esqueço nunca de uma frase do sempre atual Albert Einstein, que diz: "A distinção entre passado, presente e futuro é apenas uma ilusão teimosamente persistente”.

O doce caminho da perdição

2009-11-18T14:28:00.001-08:00

Em Quebra-quebra, corrutela perdida nos pés da Pirambeira, Cotinha nasceu debaixo de um ipê amarelo, na escuridão de uma noite de temporal.

Mãe Joana não sabia nem mesmo quem era seu pai porque abria as pernas para qualquer homem do lugarejo por qualquer tutaméia.

Moravam num casebre a beira do ribeirão dos Borges, com a criançada amontoada em dois cômodos.

Cresceu olhando as estrelas no céu, os passarinhos nos seus ninhos nas árvores e vez por outra, pescando lambaris do rabo vermelho no “bosteiro”, lugar ode mais gostavam de ficar.

Duas coisas Mãe Joana sabia fazer bem: filhos e quitandas deliciosas.

As mulheres dos fazendeiros apareciam sem avisar, traziam roupas velhas para todos e os modos para fazer as receitas que queriam.

- Só você sabe fazer igual – diziam para Mãe Joana.

Muito mansa ela colocava tudo em cima de uma porta colocada a modo de mesa: farinha de trigo, açúcar, manteiga, ovos, sal, fermento para pão, leite, óleo, amido de milho.

Só não providenciavam os limões que havia muito na matinha.

Marcavam com ela uma hora pra vir buscar, pegavam suas camionetes e desapareciam na estrada da Mina.

Mãe Joana, que vivia choramingando pelos cantos, abraçada a um velho retrato, mudava o jeito de ser, se alegrava e punha mãos na massa.

Tocava pra fora as crianças que teimavam em mexer nas coisas, lambendo o açúcar.

Ia fazendo e me ensinando, com muita paciência.

“Pegue aquela gamela, Cotinha. Esfarele o fermento e junte o sal. Misture até virar uma aguinha. Deixe pra lá. Ponha a farinha de trigo, reserve um pouco, o açúcar, as gemas, a manteiga e o fermento separado misturado com o leite que tá nessa latinha.. Mexa tudo, Cotinha, com uma colher de pau. Misture bem, batendo com carinho, em cima dessa tábua. De vez em quando jogue um pouco de farinha. Agora esqueça de tudo por um tempo”.

Em outros tempos, Mãe Joana morara na cidade e fora uma cozinheira de fama, diziam as mulheres dos fazendeiros quando apareciam.

Ninguém sabia por que abandonara tudo e se enfurnara naquele buraco. Era seu grande segredo.

“ Cotinha, limpe as mãos e abra a massa. Desenhe seus sonhos com esse cortador redondo que está dependurado na parede. Ponha nesta lata polvilhada com farinha. Tampe com aquele pano e não se lembre mais, para crescer. Pegue aquela frigideira e frite em óleo, nem muito quente, nem muito frio.. Deixe o óleo sair. Ponha o recheio. Passe pelo açúcar."

Então vinha a parte que Cotinha mais gostava que era fazer o creme.

“ Ponha o leite e guarde um pouquinho, o açúcar, o amido de milho dissolvido com o leite separado e as gemas levemente batidas. Deixe cozinhar até engrossar.Tire do fogo e ponha as raspas de limão. Mexa.”

Cotinha também achava os sonhos de Mãe Joana os mais formosos que havia.

Findado o trabalho ela agarrava de novo o retrato e se acocorava debaixo de uma mangueira.

Um dia Cotinha a procurou e achou-a caída no chão: vomitava sem parar, molhava as roupas e tremia muito.

Não passou muito tempo e morreu, nos braços da filha.

Os homens de Quebra-quebra chamaram a polícia e um detetive, um tal de França, disse que ela morrera envenenada com chumbinho.

Deixou três coisas para Cotinha: a filharada, o retrato em preto e branco e os sonhos...

Todas as homenagens deveriam ser em vida

2009-11-11T06:31:00.000-08:00

Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br

Numa noite de domingo fui assistir uma celebração, um tributo de amigos e artistas a uma nonagenária que morrera de forma trágica e só então tivera desvendada uma vida cheia de aventuras e charme.

Pensava nessas homenagens tardias e no ator, diretor e produtor Anselmo Duarte que morrera aos 89 anos de idade.

Ele faz parte das minhas lembranças acompanhando as filmagens de “A Madona de Cedro”, de Carlos Coimbra, em Congonhas do Campo, graças ao Padre Massote, da Escola Superior de Cinema da Universidade Católica que emprestara duas câmeras “modernas” Arriflex para a produção. Isso nos idos de 68...
Baseado na obra homônima de Antonio Callado, o filme conta a história de Delfino, um homem pacato que vive em Congonhas do Campo, pequena e histórica cidade no estado de Minas Gerais. Mas, instigado pelos amigos, ele é levado a roubar de uma igreja a imagem Madona de Cedro, um valiosa escultura do século 18 esculpida por Aleijadinho.
Carlos Coimbra, que não era meu parente, foi um artesão, tentando fazer um cinema popular, sem grandes preocupações com a atualização da linguagem cinematográfica. A antítese do cinema novo...
Mas “A Madona de Cedro” era uma grande produção, com um elenco formado por Leonardo Villar, Leila Diniz, Anselmo Duarte, Sérgio Cardoso, Cleyde Yáconis, Jofre Soares, Leonor Navarro, Américo Taricano e Zbigniew Ziembinski. O mais fino da dramaturgia brasileira e a melhor equipe técnica. Quase todos já estrelando filmes nos céus...
Nas vezes que recontei histórias desse episódio me fixei na paixão de Leila Diniz pelo violonista Toquinho e que atrasavam o cronograma de filmagens quando os dois se trancavam por um final de semana em um apartamento do hotel, por ser mais interessante e charmosa.
Andando por todas as locações das filmagens, sempre ao lado de Aníbal Massaini, então um jovem produtor, encontrávamos com o co-produtor e ator Anselmo Duarte, simpático e falante.
Ele que conquistara a Palma de Ouro, em Cannes, com “O pagador de promessas” gostava de dizer que inventara o Cinema Novo, quando seus desafetos diziam que só ganhara de “O anjo exterminador”, de Buñuel, graças aos interesses da Motion Pictures..
Mas, Gláuber Rocha, guru do cinema brasileiro, era seu amigo, confidente e admirador...
Contava histórias e mais histórias, suas façanhas do passado, sonhando com os filmes que ainda realizaria, ele que era um ícone do cinema brasileiro, desde o tempo que ajudava o irmão Alfredo, projecionista de Salto, no interior de São Paulo, passando pelos inúmeros papéis de galã na Atlândida...
Como ator, tem um outro grande desempenho em “O caso dos Irmãos Naves”, em que faz o papel de um violento tenente da polícia mineira, dirigido por Luís Sérgio Person, que era uma “avis rara” do cinema novo em São Paulo.
A vida aventurosa de Anselmo Duarte começou com sua ida para o Rio de Janeiro, em 1942, atraído por um anúncio de jornal do diretor Orson Welles selecionando pessoas para participar do filme “It's All True”, uma lenda e que não foi finalizado, mas marca então a sua estréia no cinema.
E como um bom filme com começo, meio e fim sua história termina onde tudo começou.
Breve, tenho certeza, teremos uma enxurrada de obras sobre Anselmo Duarte nas livrarias e na “telinha”...
Mas, continuo a pensar que todas as homenagens deveriam ser em vida...

Um novo olhar

2009-11-04T15:22:00.000-08:00

Apesar de experiências ditas pré-históricas a fotografia mesmo surgiu no verão de 1826, na França, através do inventor e litógrafo francês Joseph Nicéphore Niépce e dois anos depois com Louis Daguerre, de Paris, que mostrou seu interesse em gravar imagens. Em 1829, tornaram-se sócios, mas Niépce morre em 1833.
Em 7 de janeiro de 1839, Louis Daguerre comunica à Academia Francesa de Ciências um processo que originava as fotografias ou os daguerreótipos que eram imagens impressas em lâminas de vidro, sendo que alguns exemplares delas podem ser vistos no Museu Bi Moreira, em Lavras.
Começou então o grande sucesso da fotografia que tornou-se uma teconologia em ascensão.
Homens estranhos, com verdadeiras trapizongas nos ombros começaram a registrar imagens, a princípio no ar livre e logo a seguir em estúdios improvisados, utilizando-se da iluminação de magnésio.
Até então a fotografia era considerada por muitos uma atividade ligada a magia, capaz de apreender a alma das pessoas e muitos se opunham a se expor as lentes primitivas.
Mas foi em 1988 que o norte-americano George Eastman deu um caráter industrial ao invento e popularizou a fotografia com a câmera Kodak., leve e fácil de usar. Com a vantagem de poderem as fotos serem processadas em um laboratório profissional.
Como o sistema era muito eficiente o homem passava a contar com uma visão própria das coisas do mundo, independente da interpretação do estilo dos pintores.
No final da década de 50, minha irmã Sueli conseguiu seu primeiro emprego e surgiu em nossa casa com um caixotinho, uma máquina fotográfica Kapsa, de fabricação brasileira, mas bem eficiente. que lhe permitiu formar álbuns de flagrantes de sua juventude. E me deixar cada vez mais curioso com os mistérios da fotografia.
Aos poucos fui entendendo que aqueles aparelhos maravilhosos, as câmeras Pentax, Canon, Nikon e outras que eram nosso objeto de desejo podiam além de registrar momentos únicos, ser capazes de permitir várias interpretações do cotidiano.
Foi o tempo de admirar e estudar as composições do francês Henry Cartier-Bresson, que criou paulatinamente uma nova linguagem.
Depois disso enfrentei a fase da necessidade de conhecer todas as técnicas de laboratório e os melhores equipamentos.
E uma visão estética de tudo que se poderia fotografar.
Junto com Maurício Andrés Ribeiros, um talentoso fotografo, e outros amigos acabei evoluindo para o cinema, a imagem em movimento.
Mas a evolução tecnológica e industrial não para e com o desenvolvimento da eletrônica surgiu a fotografia digital.
E como era um método seguro, sem muitos detalhes, barato, de captar imagens acabou banalizando-se.
Hoje eu que me recusei a participar dessa mania globalizada capitulei e ando por todos os cantos com uma maquininha digital que resolve meus problemas imediatos.
Porém não abandonei as idéias de Henry Cartier-Bresson:
"A fotografia por si só não me interessa, mas a reportagem sim, a comunicação entre o mundo e o homem com este instrumento maravilhoso do tamanho da mão que nos faz passar desapercebidos. E assim participamos. É uma dança entende? É uma grande alegria fotografar assim".
Pois é preciso sempre lançar um novo olhar em derredor de nós e esquecer de nossos umbigos...

O peso da nossa Alma

2009-10-24T14:42:00.000-07:00

Cada um vive como pode e como quer, dizia-me o Azulão, meu amigo, servente de pedreiro e meu filosofo de plantão.
Gosto de passar os dias a resolver aqueles problemas comezinhos, quase sempre cansativos, mas necessários, num correria sem fim entre compras, dentistas, médicos, tempo perdido nos bancos e conversa fiada com os amigos na Jade Joalheria e na Praça Augusto Silva, a sombra de suas árvores frondosas.
As noites e as madrugadas são especiais, de maior intimidade, introspecção e momentos em que libero toda a minha criatividade.
Agora, mais do que nunca, isso vai acontecer, pois estou resgatando um velho sonho de plantar no nosso pequeno jardim uma dama-da-noite, que pensava ser uma bromélia e agora vim saber que é um arbusto, que exala um aroma inebriante de suas flores...
Pesquisando para um projeto de um novo romance sou obrigado a conviver com o fio da navalha representado pelos limites entre o bem e o mal, o que não é grande novidade, pois esses pontos críticos da condição humana estão presentes a séculos na produção intelectual.
Para tipificar tais personalidades não basta examinar a conduta de um assassino qualquer ou a bondade da velhinha da esquina.
É preciso aprofundar o máximo possível e estudar ícones como o austríaco Adolf Hitler e a cândida Madre Teresa de Calcutá e com perspicácia separar atitudes humanas das sobrenaturais.
Nessa azáfama dou de cara com uma informação científica que conhecia de muito tempo atrás e não me recordava mais de onde havia lido.
Todos nós sabemos de cor e salteado o peso desta massa material, mais ou menos harmônica que é o nosso corpo. Somos fanáticos por uma balança de farmácia.
Porém, se concordamos que existem forças extras físicas que determinam nossas ações no Planeta Azul, somos obrigados a aceitar que sejam denominados de Espíritos ou Almas.
Para os espíritas a Alma é o Espírito reencarnado.
Essas são deduções até mesmo fáceis de ser aceitas sobre o ponto de vista filosófico ou religioso por qualquer um de nós.
No entanto, esta espécie que evoluiu e conseguiu progressos que nenhuma outra alcançou não se satisfaz com meras deduções e num mundo altamente tecnológico queremos provas cabais de tudo que nos envolve.
Em 1902, em Massachusetts, o cientista Dr. Duncan Mac Dougall, acompanhou seis tuberculosos em estado terminal até o último momento e verificou que todos apresentaram uma perda de peso aproximada de 21 gramas, equivalente ao de um beija-flor. O mais curioso é que fez o mesmo experimento em animais e o fato não ocorreu.
Existem milhares de conjeturas que podem justificar esta perda de 21 gramas na massa corpórea na hora da morte.
Mesmo na dúvida, constato que a existência da Alma ou Espírito será um dia comprovada de forma mais cabal.
E tenho a certeza que sua existência em determinadas pessoas vem a tona com mais facilidade.
É o caso do companheiro Martiniano, das andanças da “Campanha do Quilo” pela cidade, sempre com um livro a tiracolo e uma idéia na cabeça, absolutamente convicto das suas idéias espíritas.
E da Aná, irmã do meu amigo Herculano Pinto, católica convicta e que em tempos outros que passei pela Rádio Cultura de Lavras me presenteou com uma pequena imagem de Santa Clara, protetora da comunicação e que repousa desde então em uma posição privilegiada no meu quarto.
A ausência dessas Almas/Espíritos que nos deixaram cheios de saudades e recordações e de suas atitudes exemplares diante da Vida será sempre lembrada independentemente de qualquer comprovação física ou não de sua existência...
Pedro Coimbra
ppadua@navinet.com.br